Si te gusta la poesía aquí tienes 3,086 POETAS, poemas y sus biografías.
Me dieron un reloj y me dijeron
tu tiempo empieza aquí,
procura aprovecharlo pues que así
después no has de acusar que te jodieron,
ni habrás de al fin decir me arrepentí.
YO he sido afortunado, un ganador
que en vida obtuvo premios a raudales,
un vivo aventurero, un soñador,
de activo caminar, trabajador
luchando en buena lid con el amor
pudiera haber mejor pero no iguales.
Ave fénix que al cielo aplaudiera,
lino, prado sembrado de estrellas,
caminante que has hecho el camino
disfrutando de las cosas bellas.
Los chopos, esos árboles erguidos
que firmes van mirando al firmamento,
se mecen y sollozan si hace viento
y en calma fingirán adormecidos.
De acá iba para allá sin saber donde
pisando sin querer los mismos charcos
buscando a la verdad donde se esconde
consciente de que nadie le responde
dejándose llevar como en los barcos.
LOS QUE DE AMOR ESTÁYS TAN LASTIMADOS…
Los que de amor estáys tan lastimados,
que el remedio buscáys en causa agena
y con ver mayor mal curáys la pena
a que os da causa amor y sus cuydados,
©Jorge de Montemayor.
El cielo amaba a la mar
mas la encontraba tan lejos
que un día se echó a llorar,
vino el viento a consolar
y dejó de echar los tejos.
Recoleta, remolona y redondita,
reciclando va placita con el tiempo
con tu cara tan risueña, tan bonita,
y tu aspecto, acicalada señorita,
cual si fueras la heroína de algún cuento.
Y yo ¿para qué escribo? si en la era
la mies será aplastada por el trillo
después de la anhelada sementera.
Y qué es lo que me espera si no brillo,
si la musa se niega, ¿qué me espera?
¡quisiera yo saber para qué escribo!
A punto de acabar, ya nada esperas,
te sabes de este mundo ya excluido,
escuchas que hoy hay muchos que han partido
dejando tras de sí sus sementeras
y el mundo no se advierte resentido.
Por si acaso me voy dejo ya escrito
que la vida me ha dado sinsabores,
que no supe luchar con los mejores,
e imposible me fue pegar un grito.
Yo, puestos a elegir, el Nacimiento,
es lo que representa Navidad,
la historia que le araña al sentimiento
tan tierna, tan real cuando el adviento
anuncia y trae la paz.
Se debe de saber así no quiera,
que un día cuando nadie lo esperaba
el viento ante sus ojos se paraba
haciendo un ademán justo a su vera
y un beso allí le daba.
Empeñé mi cabeza ¡tantas veces!
en pos de la verdad, del sentimiento
jurando lealtad siempre con creces
para poco después decir lo siento.
Amor es dolor, dolor es sufrir.
Amor y dolor son siempre el motor
de nuestro vivir.
Pensar en soñar, soñar, intuir
que el sitio en que estás
la gente es feliz.
Después de tus soflamas, hoy te has ido,
sin laudos, despidiendo de tu gente.
Alguno habrá llorado al ser querido,
mas otros respirando eternamente.
Caminante que caminas por los campos de Castilla,
dime tú fiel caminante si es verdad que el cielo brilla,
si esa luz verdiamarilla ensimismada o errante
que asoma tras las colinas e invade el dulce semblante,
Mamá, cuando yo vuelva a ser niño,
si volviera a nacer
y tú me preguntaras tan dulce con cariño,
hijo ¿de mayor qué quieres ser?
respondería, mami, yo a tu mimo:
de mayor, mujer yo quiero ser.
La tinta en mi tintero se ha secado
no sé por qué será, si ya está vieja,
la pluma ya otra novia se habrá echado
o acaso el escribiente la ha olvidado,
o encuentra prisionera tras la reja.
Voy a pedirle un consejo, señor cura.
Ya sé para qué es.
¿Lo sabe usted?
¿Acaso es que percibe mi amargura?
Dios todo lo ve.
No sé si existes pero te imagino,
libélula dorada, luz que brilla,
por la gracia de dios ¡qué maravilla!
la imagen que esperaba y que no vino.
