INFLUENCERS [Mi poema] Guido Martínez Carbonell [Mi poeta sugerido]
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Son listos, muy fanáticos y ricos, Tienen miles de fans, sus seguidores Compiten entre si para en la lista Expertos en lograr admiradores Les llaman influencers. Profesión Hoy es más famoso y valorado un #influencer que un Premio Nobel.? Share on X Una muestra de sus poemas Abandonados Abandonados Abandonados a a niños para abandonados sí abandonados Inmigrantes Vení a mis Vení con Vení a tomarnos Vení como un Mirame a tu están abiertos como el cosmos y te nace una luz Con la cara los libros corren sales al shopping Muy cerca Me construí Me suministré Al día siguiente sobreviví con el mis vecinos. Sus pies Un mundo No tendrá Solo Su vida es Ese niñito Me estrellé Tuve cáncer Superé el primer Amé (y amo) Hundí mis pies Experimenté a tanta pero todavía, cuánto Cuando me esperes Cuando me busques Así como pasan algún día estuve, no escribo Yo no nací No partí Yo no titulo. No sentenciaré No oraré No diré alguna cosa Yo no titulo. No he visto No tengo continente No optaré por No aparezco, ni yo no titulo, Si te gusta #Guido_Martínez_Carbonell... Share on X
MI POEMA …de medio pelo
se asoman cada día a su ventana
que en esto de anunciar nadie les gana,
y empiezan a charlar usando el pico
con labia que a presencia la engalana.
aplauden a rabiar y él los trabaja
pues guardan siempre el as de la baraja.
Se portan cual si fueran corredores
que inician la carrera con ventaja.
ser ellos number one sin discusión
y adornan y engalanan su balcón
lo mismo que lo hiciera ese rentista
que sigue y va a la caza del millón.
que aplaudan a rabiar cada ocurrencia,
contentos de gozar con su presencia
rendidos ante el rey de sus amores
y acaben como presos de conciencia.
que añade la emoción a sus bondades
cuidando que aparenten ser verdades
logrando que les sigan un montón
y compren a rabiar sus novedades.
©donaciano buenoMI POETA SUGERIDO: Guido Martínez Carbonell
Pandémico
hasta los huesos,
abandonados de
abrazos y de ayeres,
de ver el largo
camino de la hormiga
como un sueño.
al incierto dictado de
políticos y científicos,
de amaneceres
que amanezcan,
de frescas caricias
que tomen vuelo.
lo usual de la llama
que no entibia,
a lo inusual
de la escarcha
que deja penas,
explicar la historia,
a filósofos y
religiosos sobre
puntos suspensivos,
por sobre todo y
a pesar de todos
por nosotros mismos.
brazos,
tengo un
territorio abierto,
es un círculo
de suave sol
que alumbra
hombros desiertos.
la primera aurora
de Nigeria
o Afganistán,
cuando sincera
el cuerpo desnudo,
la flor, el alma,
la piedra.
las manos,
en Lampeduza,
o Erzurum,
hoy los umbrales
de Austria abren,
los de Suiza
festejan.
nuevo hijo de
Europa, Asia,
Africa o América,
hoy mi esperma
te enseña,
tu óvulo
me enriquece.
lado, mis
brazos están
de par en par,
no amurallan,
ni disecan,
como mi patria,
mi historia,
mi sangre,
que siempre
nos abarca y
nos debemos.
………………………
Con la cara lavada
el mundo recién
comienza,
de muy dentro,
luz de manzana,
de sabor a mar,
o a luna en
cuarto creciente.
lavada los espejos
del lunes te dan
su mejor beso,
transcurren
tan tiernas
las horas que
el sentido común
palidece,
a tus manos,
se encienden
hogares en las
montañas,
porque a ese
rostro lavado
las distancias
no llegan,
y extraños
te saludan,
por las calles
vecinos te festejan,
escuchas madrugar
los pájaros,
el primer canto
del gallo, el silbato
del tren a las 6
de la mañana.
de todo vas feliz
con la cara lavada,
salpicada de
flores, con la piel
de la vida
recién descubierta.
…………………
En Miami
yo me distinguí
de todos.
una casa única,
con subsuelo
blindado,
para sobrevivir
al huracán.
la más deliciosa
comida,
el mobiliario
de moda,
juegos
entretenidísimos.
vi la devastación
del huracán:
árboles, playas,
todo el
menaje urbano
destruido:
mayor confort
y ahora
que anochece
en soledad,
me doy cuenta
que olvidé
lo principal:
……………………
Ese niñito
de la villa
que va corriendo,
adónde va?
revolotean
un mundo
muy terreno,
casi sin alas,
casi sin letras.
que sus ojos
no recorrerán,
un dormitorio
de amaneceres
ajenos.
mensajes
de amor,
ni películas
en donde ser
un superhéroe.
cumpleaños
desteñidos,
piñatas
hambrientas,
reyes magos
que dudan en
estar de vuelta.
como un gran
club: ría o llore
al otro siempre
le parecerá
lo mismo.
sigue corriendo
y correrá
hasta salirse
de la sociedad,
aquella que
lo acaricia
por fuera,
aquella que
lo expulsa
por dentro.Curriculum vitae
en un avión
y sobreviví.
y me curé.
desamor y
el de hace
un rato.
a mis hijos
desde el
primer parto.
en Luxor,
Varanasi,
Roma,
y New York.
casi todo
en la vida,
velocidad
que le saqué
ventaja,
cuánto
la deseo,
me cuesta
comenzar
cada segundo.Cuando me esperes
y no me encuentres.
y no haya venido.
los mendigos por las ciudades,
cualquier día me habré ido.
……………………
Yo no titulo,
poesía, ni prosa,
mucho menos
prosa poética.
desnudo, siquiera
me visto desde
esta mañana,
no moriré
desnudo, seré
ya otra cosa.
de Babilonia,
o Persia, China,
India,Grecia, o Roma:
la historia no
admite divisiones,
solo oculta una
línea, su sentido.
si el árbol tapa
el bosque o el vaso
está medio lleno
o vacío,
hay bosques
diminutos y vasos
de vacíos.
en Jerusalén,
La Meca,
Varanasi o Ise:
Dios tiene la palabra,
Dios, el único Dios
el que está floreciendo.
cuando comienza
una brisa,
ni citaré
a Parménides,
cuando ha corrido
tanta agua bajo
el puente.
a Miguel Ángel,
ni a Van Gogh,
Delacroix o Duchamp,
menos aún los
artistas rupestres,
artesanos o grafiteros,
todos ellos me vieron
y me siguen mirando.
africano, asiático,
americano
ni europeo,
me desbordan
los océanos
de tus ojos,
los glaciares de
cualquier ausencia.
«roban pero hacen»
o «matan
pero ordenan».
parezco, ni perezco:
el aquí es ahora,
por ahora asumo,
asumo y asumo,
como en otros tiempos
todavía me extraña
todo, todavía
te echo de menos.
………………
Por qué te fuiste de mi ciudad?
Te fuiste.
Tan lejos me dejaste, tan solo,
escribiendo poemas de amor
en los baños públicos.
Jorge Reyes
El arrabal, de noche,
deja romper sus focos a pedradas.
Las casas, trepando al horizonte,
están cogidas como con las uñas
de las faldas de los peñones.
Los perros dedicados a traperos
se espulgan todo el día y, con cuidado,
se cuentan las costillas.
Para las manadas hambrientas
hay pasto entre las piedras.
Hay quien viene a buscar en las quebradas
lo que no encuentra en su casa.
Las calles sufridas nos esperan.
con mal olor y sin aceras.
Todas las casas se han cerrado
a que pasen de largo los fantasmas.
Cualquier día el silencio aglomerado
hará saltar los vidrios de una ventana
y la gente del barrio
no volverá a pasar junto a la casa.
En todas las cantinas
hay un indio que canta,
rasgueando la guitarra sucia
y con voz deshilachada.
Apretados por las manos que alientan
y los ojos que hurgan
y por el zarandeo de las palabras,
entre gritos cortados,
los indios bailan.
Hasta que el alba trasnochada
viene de no sé dónde,
las carretillas de los barrenderos
destartalan en la madrugada
y las escobas echan polvo a los luceros.
El rondín del Zámbiza ha ido
despejando la tormenta de silencio
y el sol, con alboroto de chiquillos,
entra en el arrabal, sin respeto.
(De Treinta poemas de mi tierra.)
