Soñaba que se hallaba en un jardín
tan bello que al pasar todas las flores,
alegres, se adornaban de colores
y un paje les tocaba al violín
el canto del amor de los amores.
Buscando voy esencias en mi mente,
hurgando en mi poema preferido,
al grano separando el preferente,
la paja desechándola al olvido.
Como la arena que arrastrando van las olas,
aprovechándose de la fuerza del viento,
existe gente que maneja el sentimiento
para acercar hasta su altar las caracolas,
contándoles un cuento.
Aquí se acaba el mundo. Las pandemias
serán las que lo causen. Los humanos
matando van fantasmas con las manos
culpando a un dios supuesto con blasfemias
impropias de cristianos.
Sucede que estoy cuerdo y no estoy cuerdo,
que creo que estoy loco de remate,
que si un día lo estuve hoy no me acuerdo,
que si hablo siempre digo un disparate.
Ayer paseando miré a tu acequia,
estaba triste,
sus aguas cenagosas,
antaño claras, límpias y olorosas,
de putrefacción ahora se visten.
De tus sueños ya hoy queda la entelequia
de aquellos que en sobrevivir insisten,
mas nadie te acaricia ni desviste.
No me mueve a escribir, cuando yo escribo,
un afán de renombre y lucimiento,
pues que expreso sincero lo que siento,
y le pongo aquí al mundo por testigo.
La savia de aquel tronco se ha estresado,
suicidada, su llorera se echó al mar;
la flor del azahar se ha desnudado
y han enfundado sus ansias de volar.
Es la historia de un muchacho que soñaba con ser libre,
se olvidó del cuba libre y a las letras se aplicaba
presumiendo que sumaba su esfuerzo al mayor calibre
y al futuro de ese aljibe a llenarse le ayudaba.
¿Mediocre? pues ya sé que soy mediocre
pero ¿qué puedo hacer? Por más que intento
no consigo elevar mi pensamiento,
si en mi paleta existe sólo el ocre.
Luchando contra vientos y mareas,
enfrascado en, perdidas, mil batallas,
peleando un saltador era de vallas,
presumido, un gallito de peleas.
Hoy pretendo mostrar a mis lectores,
si es que alguno me sigue, que aun retengo,
que aunque viejo, que muchos años tengo,
oí en mi infancia piar a ruiseñores,
silbar, balando a ovejas, los pastores.
A veces cuando leo me pregunto
si entiendo todo aquello que yo leo
si el arte presto está en mi camafeo
es lo que a mi más gusta. Y aquí punto.
¿Quienes somos nosotros los humanos?
Carátulas de un video inconsistente
en que el protagonista, un indigente
berrea haciendo gestos con las manos.
Yo llamé a la puerta del mundo. Fue una tarde
de un mes de junio. Cuando al sol salen los viejos,
de sus madrigueras se escapan los conejos
y el monte en todo su esplendor está que arde.
Para mí, Machado, excusen si me excedo,
fue ¿cómo fue, cómo diría?
un observador del alma, ese vigía
que cobijo va buscando en un hayedo.
Mi infancia son reflejos sembrados de pinares,
de un niño como en charcos pisando la tamuja,
silencios misteriosos en busca de una bruja,
gorriones por las ramas de humildes resinares.
Yo nunca seré un buen poeta, lo sé.
Que para ello hay que ser bien instruido,
de fuentes del saber haber bebido,
de nada sirve el ojo si no ve.
