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Esa unidad de tiempo que es el día
que viene a completar veinticuatro horas
exactas, sin retrasos ni demoras,
que llenan de dolor o de alegría.
Que lo mío no fue la poesía,
creo me equivoqué, digo lo siento,
pues yo no sé mentir y el sentimiento
hoy me impide decir lo que sentía.
Viajante de susurros, tienes alma
de padre espiritual
de un mundo en que destaca el carnaval
y en que de la quietud huye la calma.
No olvides que el humano es animal
con llagas que rezuman turbios posos
y sueños que padecen tormentosos.
El día en que descubra la palabra
el plus que de ella tiene hacer buen uso,
poniendo algún impuesto a quien la labra,
dejando sin valor las de en desuso.
Y qué es amor, ayer me preguntaba,
mirando fijamente en el espejo,
amor es lo que sientes cuando viejo
precisas como apoyo a una cachava
mirando con nostalgia tu reflejo.
Por más que intentes, mar, no he de decirte
aquello que yo pienso de otros mares,
pasión, la que despiertan sus andares
cuando el agua la arena la desviste
besando a mil lugares.
De Aranda eres. Presumes de arandino,
que aunque trashumante, tú eres de Aranda.
Lo mezclaste de joven con el vino
y siempre te ha seguido en tu camino
y también con la música en tu banda.
Lo sabe todo el mundo y nadie cree,
lo publica en la iglesia el señor cura,
que el hombre y la mujer que se aparee
si preñada ella queda y no procrée,
se llena de amargura.
Ese bosque verdiseco solitario
donde al pino le amamanta la hojarasca,
-secas hojas de tamuja y de carrasca-
son la alfombra que da lustre al arbolario
como el vino que embriagando va a la tasca.
Yo pa' vivir no necesito nada,
que vivo del amor de lo que escribo,
los versos que blandiendo va mi espada,
la luz que me deslumbra iluminada,
los sueños que persigo.
Bendito seas Juan me dijo un día
un tordo que soltando una cagada
la vino a descargar esa pedrada
creyendo que mi pelo así crecía.
El río en que de niño me bañaba
de nuevo he vuelto a ver,
sentado en esa orilla él me miraba
mientras yo con la mano acariciaba
viendo el agua correr.
Ella nació y creció sin saber nada,
ni siquiera saber de quién naciera,
vagabunda, fue el cielo su morada
su vivienda una ignota carretera.
Te dije que te quise y que te quiero
mas sé que te mentí, y hoy no arrepiento;
pues ahora comprobé que nada siento
y sepas no te tuve en mi florero.
Mis versos hoy les brindo a mercachifles
que abundan revestidos de maestros,
sujetos tan insanos, tan siniestros,
que en vez de apaciguar sacan sus rifles.
Triste la vida pasa como las olas,
a veces con descaro o muy suavemente,
va dejando en el fondo las caracolas,
momentos que ha soñado su historia a solas,
los otros que ha vivido sinceramente.
Perdonen los que saben lo que escriben
si heroico o no ha de ser este soneto.
¿Si nunca he de aprender por qué me meto
y a osar entrometerme no cohíben?
No sé si será cierto lo que dicen:
que el hambre con exceso se diluye,
el gato, si escaldado, de agua huye,
o el agua algo tendrá cuando bendicen.
