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Ayer estaba arriba y hoy ya abajo,
ayer muy sonriente y hoy muy triste,
que a veces ser feliz se me resiste
y hay otras que me importan un carajo
o juegan al despiste.
Vivir es consumirse poco a poco
igual que hace la vela
que queda sin pabilo en la candela
haciendo como dicen se hace el loco
cuando algo hay que no cuela.
Que aquí todo se cura en la fresquera,
se ponen a orear los sentimientos,
los malos, que te angustian, pensamientos,
y aquello que resbala en la pernera,
y están todos contentos.
Robándole a la vida el pasaporte
trancando va el futuro a cada paso,
no hay nada que le ocupe o que le importe,
sabiendo, con temor, llegó su ocaso.
Yo nunca fui a Madrid, me dijo un día
un tipo valenciano
entrado ya en edad, un hombre anciano,
que al ver que en un asiento yo leía
me vino a dar la mano.
Quiera dios que yo me haga millonario,
quiera dios que tu madre sea abuela,
quiera dios que te enseñen en la escuela
a escribir como dice el diccionario,
quiera dios no te saquen una muela.
Hay días ya lejanos que estarías
contento de no haberte conocido,
o acaso que hoy hubieras bendecido
consciente por entonces que existías.
Pintado el pelo en blanco, su apariencia
ajada por el paso de los años
llevaba en su mirar los desengaños,
del río de la vida la impaciencia,
de sueños los engaños.
Un niño lo hace cualquiera,
¡un niño qué maravilla!
es la cosa más sencilla
pues se engendra en la pernera.
Si germina en primavera...
Escribir cada día es un suplicio,
escribir cada día es placentero,
la forma de sacarte a ti de quicio,
dejando a tu relajo sin resquicio,
igual que un pordiosero.
Ayer yo me enteré que había muerto
y ya me han enterrado,
me toco y no me doy por enterado,
posible me ha mirado a mi algún tuerto
que andaba algo sonado.
Ay, amigo del alma, cuando me vaya
me llevaré conmigo los sentimientos,
aquellos que fingimos, resentimientos,
y los que nos pasamos más de la raya.
Que el alma no se rinde, se resiste,
haciéndose preguntas pasa el tiempo,
intenta adivinar por qué viniste
y nunca comprendió por qué te fuiste,
¡maldito contratiempo!
La vida es una estafa. Es evidente.
Que aquí no pintas nada.
Pues naces sin saberlo, de repente.
Sin nadie preguntar ni ser consciente
ya estás en la manada.
Te incrustaron rencor desde pequeño,
tanto odio te inculcaron en tus venas
que hoy te impiden soltar ya esas cadenas
truncada por el tiempo en un mal sueño.
Vivir es construirse una quimera
tratando de soñar a cada instante,
buscando a una persona que te quiera,
andando sin parar hacia adelante.
Escucho con frecuencia que ha muerto fulanito,
y espero si apostillan a ver qué edad tenía,
después se me aparece la pena o la alegría
según, como y el cuando del cielo el requisito
a mi me tocaría.
Comprendo, yo no sé, nunca he sabido,
debajo la ciudad si hay muchas ratas,
entiendo, si es así, que andan a gatas
y salen siempre en medio de un descuido
sobre sus cuatro patas.
