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Vivir aquí se ha puesto cuesta arriba.
Al tiempo que luchamos por ahorrar
gobiernos hay que insisten en gastar
llevando a nuestro barco a la deriva
directo a naufragar.
La vida son dos días de los cuales
hay uno que durmiendo lo pasamos,
el otro solamente caminamos
de acá yendo hacia allá cual carcamales
fingiendo que soñamos.
Mi madre era creyente. Yo no creo.
En casa los domingos se iba a Misa.
Decía su asistencia era precisa.
De Dios siempre llevaba un camafeo.
Ha sido en esta vida un don Quijote
que nunca él aceptó ser escudero
llegando a subastar hasta el bigote,
haciendo oposiciones para el clero
saliendo de rebote.
Yo vivo en un lugar en que se anuncian
las putas, las striper,
aquellos que robando van al hiper,
y algunos que a joderte no renuncian.
De los hombres no me fío, son muy malos,
si ellos pueden y confías te la clavan,
las traiciones con disculpas se las lavan,
pues que viven y disfrutan dando palos
a los lomos de insumisos que no alaban.
Juguemos a ser buenos. Yo me apunto,
que a mí a ser generoso nadie gana,
me doy golpes de pecho en la mañana,
lamento cuando tocan a difunto
los toques de campana.
Bendita paz, bendita esa utopía,
que hace al hombre un dechado de bondad.
En tanto exista el hombre no habrá paz,
así quiera adornar de fantasía
tan triste realidad.
Es mi anhelo, es mi pasión
disfrutar yéndome al puerto
y en la playa a cielo abierto
embriagarme de emoción,
Que saber, hay que saber,
que yo nací una mañana
y echarme quise a correr
al ver desde mi ventana
lo que me iba acontecer.
Yo era un niño. Jugaba al escondite,
ingenuo, sin saber por qué jugaba,
seguro de que al tiempo disfrutaba
haciendo algún regate, yendo al quite,
y a veces naufragaba.
Esperada, cuántas veces
he llorado por tu ausencia
suplicando,
y has gozado de mis preces
reclamando tu presencia
¡hasta cuando!.
Política es el arte de pactar
con dios o con el diablo si conviene,
si alguno hay que a ese pacto no se aviene
se debe de estudiar qué regalar,
qué precio es el que tiene.
En buen esquife tu afán madruga,
el firmamento luce arrebol;
grata la linfa no tiene arruga;
la blanca vela roba en su fuga
visos dorados al nuevo sol.
A caballo, Tarumba,
hay que montar a caballo
para recorrer este país,
para conocer a tu mujer,
para desear a la que deseas,
para abrir el hoyo de tu muerte,
para levantar tu resurrección.
Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar…
Y ahora ociosa y abollada
va en el rucio la armadura,
y va ocioso el caballero,
sin peto y sin espaldar.
Va cargado de amargura,
que allá encontró sepultura
su amoroso batallar..
Los pájaros que en sus nidos
mueren, ¿a dónde van?
¿Y en que lugar escondidos
están, muertos o dormidos,
los besos que no se dan?
El mar, el mar y tú, plural espejo,
el mar de torso perezoso y lento
nadando por el mar, del mar sediento:
el mar que muere y nace en un reflejo.
