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Era el año cuarenta. Yo nacía,
así sin conocer ni donde estaba.
Tampoco yo sabía el que mandaba
era Franco por ser el que vencía,
la guerra se acababa.
El día en que me muera habréis de echarme
al cubo la basura,
allí donde la noche siempre oscura
hará que nadie pueda ya encontrarme
y aun menos ningún cura.
Me he decidido a tomar la vida en serio
ahora que ya vislumbro nubarrones,
las mentiras, las verdades, las razones,
sometiendo y las soflamas a un asedio,
que argumentos necios son de los bribones.
Al hambre no hay pan duro se decía
cuando era yo pequeño.
Mejor es perecer en el empeño
que hacer del abandono, no hay tu tía,
pensando eres un leño.
Conoces de las letras el lenguaje,
manejas con destreza el diccionario,
escribes con la fe del fedatario
que excluye malas hierbas del follaje.
Su perro, sí, su perro, su perrito,
tan mono, tan simpático y mimoso,
su perro tan amable y chiquitito
que saca a pasear con su lacito
y suele relamer tan cariñoso.
El Papa se murió. Y el mundo sigue.
El Papa se murió y aunque se crea
que aquel que la persigue la consigue,
el Papa fue un fracaso en la pelea,
no importa se mendigue.
Ausente de principios, gobernante
sin norma le aconseje o que le obligue,
hará lo que le plazca, si consigue
atar aunque se lleve por delante
lo que a otros les abrigue.
Dios me libre de los que, complacientes,
abrazan el futuro con sus manos,
líbreme dios de los que, ciudadanos,
van nadando en su mar contracorriente
como hacen los veganos.
Por la mañana observo cuando despierto,
miro desconfiado, verme no acierto
y mi semblante
se muestra displicente con su talante.
Un poema es un trayecto a la aventura
que empieza sin saber si en el camino
van a encontrarse abrojos. Y el destino
ha de hacer muy pesada su andadura.
