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Sagrada Libertad, sueño canoro,
desnuda al despuntar de la mañana,
pintada al clarear de verde grana,
bendita sensación, lindo tesoro.
Un año y otro más, y aun sin gobierno,
y otro y otro vagando a la deriva,
-verano, primavera, otoño, invierno-,
¡cuidado que a la espera está el averno!
no hay nada que a este mundo sobreviva.
Poeta, escúchame, coge una idea
la observas, la analizas, diseccionas,
la pones a orear, que otras personas,
al menos que haya una que la vea,
así diga con pan tú te lo comas.
Hoy sentí que la vida se escapaba.
La vida ya se sabe es una fuente
que existe mientras que hay agua corriente,
se seca y se acabó lo que se daba.
Pongamos que estoy muerto. Supongamos.
sabemos no es verdad, que eso no es cierto.
Lo noto pues me toco, estoy despierto.
La vida es esa cosa que tocamos.
Estoy leyendo un libro, no me acuerdo
del nombre de su autor,
y aun menos de la fecha, el editor,
y en medio de la trama ya me pierdo,
dudando si yo fuera un buen lector.
Soñé, ya sé que lo soñé, que humano,
el hombre que conoces,
el mismo que anda aquí pegando coces,
venía y me cogía de la mano
solo y sin altavoces.
Mi tiempo distribuyo en escribir
y el resto que me queda pienso y leo,
de tanto en tanto voy, doy un paseo,
después, cuando ya debo de dormir
si voy a despertar no me planteo.
En sueños yo he subido hasta el desván,
lugar donde guardaba en la memoria
pedazos que hice añicos de mi historia
con miedo a los demás, al qué dirán.
De las cosas que Dios hizo
¿qué hay mejor que las lentejas
cuando llevan buen chorizo?
Tan sabrosas las pendejas
¿quién te dijo pues las dejas
que no fuera algún cenizo?
Por mucho que te quieras engañar
comerte dos cerezas
será como ingerir diez calorías,
inútil, pues, querer adelgazar.
Con simple gala hacer de tus proezas...
Pues no quiso venir y le obligaron
que fuera allí a nacer por egoísmo,
dispuesto a obedecer, más de lo mismo,
y nunca por decencia consultaron
llevando hasta la pila del bautismo.
Cien mil, doscientas mil, más de un millón,
si empiezas a contarlas una a una
concluyes con un poco de fortuna
que estrellas allí existen un montón
que están enamoradas de la luna.
Cuando el mar ya esté sin agua,
cuando el viento ya haya huido,
cuando sientas la piragua
como el hierro que en la fragua
por el medio se ha partido.
Pensaba hacer mi casa con adobe
consciente iba a durar muy pocos años,
-seguro de tener que hacer apaños-,
creyendo no habrá nadie que la robe.
A ese amor que no se encuentra,
el mismo, al que se ha perdido,
al que sabes nunca ha sido,
que su amor no trae a cuenta.
De niño con la pluma yo escribía
tratando de seguir bien los renglones,
cuidando no salirme de la vía,
huyendo de borrones y tachones.
Si entiendes que la vida es un fracaso,
si empiezas a dudar a qué has venido,
que nadie piensa en ti ni te hace caso
y el mundo es una mierda, está podrido.
