Textos aquí: 1. del Editor, 2. del Poeta sugerido y 3. del Invitado (opcional)

MI POEMA …de medio pelo

He vuelto a recordar aquellos años
que tuve y no retuve y que hoy añoro
-bendita juventud, linto tesoro-
tan prestos a mostrar los desengaños
de amores sustentados con apaños
y sueños sin curar, canto sonoro.

De un tiempo en que la vida y la aventura
cogidos iban siempre de la mano,
que allí la primavera y el verano
preñados de episodios de locura
dejando iban al tiempo la tonsura*
soñando en olvidar el gregoriano.

Son esos en que el tiempo y la distancia
por mucho que se esfuercen no se olvidan,
ni importa si se cuidan o no cuidan
pues siguen a tu lado. Y su fragancia
te invita a disfrutar y te convidan
a hacer más agradable aquí tu estancia.
©donaciano bueno

• Estudiante en un Colegio de la Orden de los Agustinos Recoletos en Fuenterrabía (España)

MI POETA INVITADA:  Araceli Fernandez

NOTA ANÓNIMA ENCONTRADA EN MI LIBRO DE POEMAS (Inédito)

Ya me tienes cansada amiga mía.
Tú no has visto al jinete de la niebla
traspasar las murallas entre llamas,
es más, puedo decir que ni siquiera
entiendes el idioma de los bulbos
donde anidan los vértices del sol,
donde radican lenguas y penumbra.
Tú no has visto brillar la blanca orilla
ni has bajado a beber al jubiloso
río donde navega la metáfora.
Te has imaginado hueso, carne y pluma,
un movimiento acaso de tu mano
que ni siquiera entiende lo que nombra.
Pero no eres más que un sueño teñido,
una mentira mística.
¿Tú crees que estás aquí ahora? ¡Ah, por favor!
Cierra los ojos de una vez
a ver si te das cuenta,
a ver si dejas ya de aparecerte,
de atribuirte honores
y decir tonterías.
No soy ningún fantasma.
Yo soy la verdadera, la legítima.

Baile

De niña bailaba con mi hermana
en la feria del pueblo.
Su mano izquierda en mi hombro.
Mi mano derecha una armadura.
Siempre quería hacer de hombre.
Pero no de cualquier hombre.
La llevaba por la pista
como si quisiera mostrarle el mundo.
Solo que yo tenía las piernas del diablo
y la entraña de poeta.
Una mala combinación, una mala coreografía.
Mi madre, mujer sabia,
ya advertía lo que sería una vuelta,
un revés, un contratiempo.
Mi padre sonreía. No tuvo varón.
Casi todos los niños sueñan ser como sus padres
por amor a sus padres.
Eso quería yo, ser un ángel, como mi padre.
Tener las piernas sagradas
y el corazón bendito de mi padre.
Pero no el corazón de cualquier hombre.

La Tarara

Todos los días canto en la casa del Señor.
Este animal de mi garganta
suena a charanga,
a metal de los arrabales.

Los amigos son los discípulos que hacen los coros.
Erramos en directo.

Mi hermana pasa el cepillo
como quien recoge naranjas de un árbol.
Un árbol altísimo como el cielo del cielo.

Venid a comer, dice mi madre.
Entonces nos sentamos a su mesa
que es el mejor sitio donde uno puede alimentarse.

Hierro puro precisa el animal.
Hierro forjado con la sangre de sus manos
y los golpes de su vida.
Hierro moldeado con el yunque de su aliento.

El animal se lo come todo, pero siempre se queda con hambre.
Mi hermana ofrece su plato, no come,
tiene más fe en mí que los devotos, más fe que los santos.
Los santos levantan sus manos con gesto de no comprender.
Los santos no entienden de sacrificios.

El dolor y su instrumento

Algo para medir el dolor.
Se murió mi madre sin ver ese aparato.
Aunque digan que el poema es el instrumento.
Aunque te digan y te digas que escribir un dolor
resulta doblemente doloroso.
Aunque te digan siempre que el poema es justo,
que la vida es justa.
Entonces haces fuerza, con el corazón y los puños
haces fuerza como nunca la habías hecho.
¿Cómo fue su dolor?
¿Cuánto dolió ese perro que le mordió los pulmones?
¿Cómo puede ser que al escribirlo ya no sea el mismo?
¿Qué experto fingidor podría nombrarlo
si ni yo que soy su hija lo consigo?
¿Un poeta? ¿Un médico poeta?
Mi mano llora. Mi hermana llora. Mis hijos lloran.
Se murió mi madre sin que el poema ni yo le hiciéramos justicia.

Cantar para nadie – Ediciones Hipperión

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