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«Del espíritu o relacionado con la parte inmaterial del ser humano a la que se atribuyen los sentimientos, la inteligencia y las inquietudes religiosas; se utiliza en contraposición a lo material».
Y se nos fue la luz, la que alumbraba
del alma las conciencias
en pos de los saberes de otras ciencias,
y aquí ya se acabó lo que se daba.
Para subir al cielo no precisa
saber lo que su espíritu no alcanza,
hacer de la riqueza su premisa,
cumplir con lo que el cura dice en Misa,
llenarse la barriga de esperanza.
Yo voy sonando caminos
¿recuerdas Antonio, hermano?
fue una tarde de verano
dorada. Tu y yo nos vimos.
Me crucé por tu sendero
junto al pino agreste, allá...
Me preguntaste, viajero,...?
¿Cómo será, ayer me preguntaba,
mirándome al espejo, fijándome en mi frente
mi cerebro por dentro? Por fuera, ni te cuento.
Lo tengo ya muy visto y lo lamento,
pues no me gusta nada.
Gorrioncillo, gorrioncillo,
mi dulce y fiel pajarillo
que puntual cada mañana
asomas por mi ventana,
cantándome un estribillo
¡mi compañero del alma!,
que cuando comienza el alba,
y yo salgo a mi jardín...
De mayo, era el mes de mayo,
cuando se murió el amor,
con los almendros en flor,
de la aurora el tibio rayo
y los sueños de color
¡qué tendrá este mes de mayo
que a mi me causó dolor!
Este que aquí lo es de estos versos el sujeto,
humilde caminante, tenaz aventurero,
hoy va desandando poco a poco su sendero,
ya tantas veces acelerado, siempre inquieto....
Planto mis pies heridos en la arena,
en sus partes sensibles relamidos
-pies húmedos de sal, de piel curtidos-
en playa tan sutil, dulce y serena,
bañada por el mar con sus gemidos.
Yo quise entender la guerra
y al cielo le pregunté,
te ruego, dime por qué
el hombre al suelo se aferra
y lucha por una tierra
pues saberlo yo no sé.
De la vida voy pasando,
de los placeres huyendo,
a mi alrededor mirando
y entretanto y mientras tanto
poco a poco consumiendo.
¿El alma, qué es el alma, quién conoce?
¿quién puede presumir de haberla visto?
¿con ella quién se jacta de algún roce,
tal vez que haya sufrido algún desbroce
un día en el que quiso darse el pisto?
Para escribir de Castilla
hay que leer a Machado
de una forma tan sencilla,
Antonio ¡qué maravilla!
y pensar que es sevillano.
Y es así como se asoma a la vida lentamente
desde esa grieta que aparece al pié de las montañas
hasta abrir a la luz todo ese surtidor ardiente
que brota desde lo más profundo en las entrañas.
Decido no escuchar más las noticias,
no puedo soportar tanto dislate,
publican que hoy le han dado el jaque mate
a alguno más, presumen de primicias,
parece un disparate.
Quisiera ser la pluma en tu almohada
rozando suavemente tu mejilla,
en tu cara de nácar la espinilla,
a tu piel de algodón siempre pegada.
Pasó el tiempo dudando que pasaba,
mirando siempre al frente y no veía,
contaba horas fisgando y no paraba,
mi mente al horizonte se perdía.
Y así encogido de hombros estoy en el paraje
repasando el camino, ya harto de caminar,
el andén solitario, yo ausente de equipaje,
¡para qué las alforjas para tan corto viaje!
el que es hombre de paso, como vino se va.
Para pensar y soñar
y para escribir, poeta,
hay que subirse al altar
y en el mismo profesar
la soledad del asceta....
