«Quimérico, fingido, que no tiene realidad y consiste solo en la imaginación, relacionado con la fantasía».
Al sabroso, regordete cochinillo,
con su hocico y con su rabo y tan sumiso,
tan gustoso, es ese plato, a ese guiso
en mis versos me he propuesto hoy sacar brillo.
Recoleta, remolona y redondita,
reciclando va placita con el tiempo
con tu cara tan risueña, tan bonita,
y tu aspecto, acicalada señorita,
cual si fueras la heroína de algún cuento.
Caminante que caminas por los campos de Castilla,
dime tú fiel caminante si es verdad que el cielo brilla,
si esa luz verdiamarilla ensimismada o errante
que asoma tras las colinas e invade el dulce semblante,
No sé si existes pero te imagino,
libélula dorada, luz que brilla,
por la gracia de dios ¡qué maravilla!
la imagen que esperaba y que no vino.
Hoy te reto Margarita
a que escribas del pecado,
que el amor no necesita
profetas, ni agua bendita.
Que ese amor que tu has probado...
Las bodegas,
donde siempre se anda a ciegas.
Es ese un lugar bendito
que hendido está bajo tierra,
-a el que bajas despacito
y que a oscuras nunca cierra-
Mediaba el mes de mayo de aquel hermoso día.
Por la orilla del Duero ¡dichoso atardecer!
buscaba entre las frondas tupidas que allí había
algún de paz remanso para aplacar mi sed.
Hay flores que de entrada son bonitas,
destacan por su olor, color sincero,
son esas que me tienen prisionero
así que algunas sean chiquititas
a todas yo las pongo en mi florero.
Traigamos todos versos a mi casa
así que ellos se encuentren en la calle,
mil gracias os prometo y un detalle,
vereis de disfrutar de esa argamasa!
Añoro las mañanas de Onda Cero
que hoy trajo a mi memoria un sevillano,
Johnny, tal es su nombre americano,
que a mi me mantenían prisionero.
La perfección no existe. Lo comprendo.
Si cuando nací el molde se rompió,
cuando otros de camino van, yo vengo
¿qué culpa tengo yo?
Disfruto al observar como en las ollas
el agua se consume lentamente,
y ver como ese fluído hace borgollas
fundiéndose en vapor en el ambiente.
Un niño hoy nació en Belén.
Los niños son inocentes,
ya seáis o no creyentes,
los peques traen el bien,
no saben mentir, no mienten.
Hola, abuelo, ¿cómo estás? ¿qué tal te fue en la jornada?
Me he figurado que ahí vas volando entre blancas nubes,
de las que bajas y subes bailando como si nada,
silbando por el camino con tu aspecto sibilino,
desde Zazuar a Quemada.
Con sus pétalos, su olor,
una flor,
esa cosa tan sencilla
que hizo dios ¡qué maravilla!
¡qué matices de color!
que al amor le deslumbra y aun más brilla.
La espiga permanece en mi retina,
lo mismo que el cedazo y la molienda,
las eras con el trillo y su contienda,
la blanca bendición que era la harina.
Si el cielo en vez de azul fuera amarillo
y el sol y las estrellas no brillaran,
los hombres que en la tierra aposentaran
habrían de morir. Es tan sencillo
que nunca habría aquí quienes dudaran.
Ando buscando un verso en que cupieran
doscientas mil ideas que le asaltan
a mi cerebro. Y mitigar supieran
las dudas que en mi mente se atragantan.
