Si te gusta la poesía aquí tienes 3,083 POETAS, poemas y sus biografías.
«Es definido como el modo de presentar, enjuiciar o comentar la realidad, resaltando el lado cómico, risueño o ridículo de las cosas, la sátira y denuncia social incluidas».
Estirar el dinero, repetía
mi madre cuando hablaba de dinero,
cuanto más lo recuerdo más la quiero
y aunque a mi me sonaba a letanía,
si no fuera verdad más la querría.
Yo veto la mayor, niego que el hombre,
el mismo, el que presume de ser bueno,
y arrastra en sus entrañas un veneno,
con actos de maldad, nadie se asombre,
más propios del que fuera un sarraceno.
Que yo vine hasta aquí para ser río
y poco algo después quedé sin agua,
me tuve que subir a una piragua,
la brisa me arrastraba a su albedrío.
Pensando que hoy el tiempo trae a cuenta
le quise a echar al mismo una carrera,
el tiempo, que es más listo que cualquiera,
del reto fue a cantarme la cuarenta.
Quejarse es muy sencillo. Yo me quejo.
Quejar, lo que es quejar, todos sabemos
pues pronto de pequeños lo aprendemos.
Yo así lo pienso hacer pues que de viejo
quejar ya no podremos.
Ser feliz no es, amable o complaciente,
a este mundo subirle a los altares,
y esconder si es que ves que llueve a mares
tu mirada al pasar, no ver de frente.
Hoy pregunté a mi perro por su vida,
quería conocer si se acordaba
del tiempo cuando niño, a qué jugaba,
si acaso fue feliz. Si en su guarida
tenía qué comer. Que me comente...
Ayer murió el candil y hoy la luz brilla
por medio de una lámpara de led,
mas mira a la almirez
que aun sigue repicando ¡maravilla!
machando alguna nuez.
No puedo soportar tanta inconsciencia,
algunos me dirán que con los años
me he vuelto intransigente,
que miro por encima de la gente,
mi mal es la impaciencia,...
Entre el sol y la luna hay una estrella,
entre el cielo y la tierra hay una nube,
si me meto en el agua, el agua sube
si la luna se cae aquí se estrella.
Me dicen que soy viejo y yo inocente
me miro con frecuencia en el espejo,
y escucho: no hagas caso, que esa gente
no llega a comprender que su reflejo
se vuelve para atrás como el cangrejo...
¿Quién hizo la carambola,
sabes tú quién la inventó,
quién la hundió y la levantó
y se apiadó al verla sola
y pensando era una trola...
Un niño renacuajo es incipiente
de un ser que puede ser que salga rana,
o pase por la vida con desgana
o siga con galbana la corriente,
le zurren la badana.
Escribo en las paredes, en el techo,
allí donde está en blanco yo lo pinto
con letras que destilan vino tinto,
que están agazapadas, al acecho,
con pobres latinajos de desecho...
Yo soy un ser curioso, alguien que mira
y observa el horizonte en su azotea,
que siempre en el paisaje se recrea
y ve que la veleta gira y gira,
y sigue a la corriente que delira,..
Andaba divagando junto al río
del cauce que amamanta la ribera
a cuestas con su sueño y su albedrío,
su mente proyectada en el vacío,
filmando con su vista la pradera.
Que estúpidos hay muchos, a millares,
no importa ni la edad ni condición,
se encuentran a tu lado en un rincón
allí donde se esconden los pesares,
pues todos notas son de unos cantares
que bailan al compás del mismo son.
De niño con la pluma yo escribía
tratando de seguir bien los renglones,
cuidando no salirme de la vía,
huyendo de borrones y tachones.
