Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
¡Ahora ellos tienen todo y aun se quejan!
no soportan padecer la frustración,
son cual flores que mancillan su jarrón,
tan ingratos que a su suerte no cortejan.
¿Qué prisa por crecer tienes chiquilla,
tan sólo cuatro meses, diminuta,
jarrón de porcelana e impoluta
que a todos nos fascina y maravilla?
Yo nací en el cuarenta, en Castillla la llana,
una hermosa mañana de algún dichoso día,
con perfume a tomillo, romero y mejorana,
la pena de mis padres*, saltando de alegría.
Soy uno más que pasa por la calle
mirando a cada paso lo que pasa,
si hay algo me hace gracia, tomo a guasa,
procuro no dejar pasar detalle.
Hay un balcón en la casa de enfrente
donde aparece en las noches sin luna
una figura de niña moruna
que en un instante se muestra ya ausente.
Yo amo el amor igual que aquel que ama
el alma del pabilo de una llama,
la escarcha en el pistilo de una flor,
la fiel policromía del color
y en ansia de abrazarle se derrama.
Pues yo a las tradiciones no me aferro,
tampoco ni a ese sitio en que nací,
pues fruto del azar yo vine allí,
pudiendo en vez de humano nacer perro
o acaso un jabalí.
Hay tardes que la lluvia luce triste
cual si fueran vacías de esperanza,
cansadas de regates, que al despiste
simulan disfrutar pues tú te fuiste,
no pueden soportar ya la tardanza.
Yo he vivido la vida lo mejor que he sabido,
bebí de buenas fuentes los mejores consejos,
la herencia que yo tuve con gusto he recibido,
de padres y maestros, de sabios y de viejos.
La moral ya no se lleva,
los políticos corruptos
con sus pedos, sus eruptos,
le han plantado una falleba,
y te meten en su cueva
para nunca más salir
pues les tienes que aplaudir
que está seco así que llueva.
Tú para ellos no eres nada
que un borrego en la manada.
Quien no ha vivido aquí, lo desconoce,
e ignora que hay placeres en la vida
que son gratis, y dan la bienvenida
a libar de la esencia de ese goce
del sol acariciando en su salida.
Yo poeta no soy, es evidente,
quizás un versador, que escribe versos,
que estrujando los temas más diversos,
va extrayendo la esencia de esa fuente
a la busca de espíritus conversos.
El mundo que hizo Dios es muy imperfecto,
seguro que Él de humanos no sabía,
de nada le sirvió su teología,
mejor hubiera sido hacer desierto,
sin hombres ya no habría casquería.
Era una tarde de estío
polvorosa y somnolienta,
grumosa, en calma, sedienta
del calor que adorna al frío...
De niño me enseñaron a rezar,
rezaba al acostarme por la noche
haciéndole el repaso a algún reproche,
pidiendo a Dios volviera a levantar.
Lo digo yo, que soy el que más sabe
de mi, de mis miserias, mis andanzas,
mis penas, mis locuras y esperanzas,
-no importa alguien critique o que lo alabe,
que yo soy yo, sin más, ni más tardanzas.
Y en esto de vivir esta es la clave.
Mas yo una vez perdí, tanto perdí,
que, mi amigo, pensé, de aquí no salgo,
quizás, pudiera ser que yo no valgo
que la vida ya es muy triste para mí....
Yo vivía en Madrid. Aquellos años,
era joven y al sol me distendía,
se hablaba de, inminente, la agonía
del General, sospechas, los amaños.
