Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Estado de ánimo que se caracteriza por un sentimiento de dolor o desilusión que incita al llanto».
Qué triste es no saber para qué vives
a dónde debes ir, si a paso lento,
precisas de pararte algún momento
o incluso descubrir para qué escribes.
Un poema se ha perdido
con un verso inconsistente,
fue siguiendo la corriente
de un borracho empedernido.
Soñaba con ser juez en cada fiesta
y a las chicas más bellas cortejar,
llevarlas cada día hacia su altar
cual rosa que presume en la floresta.
Oh, triste ser humano, pedante y presumido,
que caminas bebido, mintiendo cuando callas,
que nunca das la talla, vagando haciendo ruido
mas no sabes quién eres y aun menos dónde te hallas.
Cuantos días me quedan, dos, tres, cuatro,
quizás una semana, acaso un mes,
quizá pueda morirme de un traspiés,
haciendo de payaso en el teatro,
diciendo en la consulta treinta y tres.
A cada paso que da, se siente triste,
comprendiendo que la vida va gastando,
que a las ansias de volar ya no resiste
y los trastos de matar los va dejando
cual pollo de perdiz juega al despiste.
Qué pasa, qué le ocurre a las campanas
que en vez de repicar están llorando,
los viejos del lugar abandonando
cual fuera de vivir no tengan ganas.
Yo un día lo elegí y hoy lo lamento,
nunca podré decir no me avisaran,
sé, no quise escuchar, cuánto lo siento,
obviar acompañarme en sentimiento,
tamaña decisión, que hoy se apiadaran.
Tomo la palabra y digo:
no quiero que me adoctrinen,
que a mi espíritu le arruinen
y me tomen por mendigo.
El hombre
Fatuo, cual tú, cual yo, tan presumido,
que un día llegó aquí por peteneras
siempre con la obsesión de hacer barreras,
él que antes de llegar casi se ha ido,
Caminamos al vacío lentamente
avanzando paso a paso sin premura,
enfangando nuestros pies en la basura,
disfrutando de un ambiente maloliente...
Ayer cavé una tumba en tu memoria
junto al olmo seco segado por el rayo,
el árbol está triste en su calvario
y tu imagen forma parte de la historia....
Bocas de silencios rotos,
¡ay, muñecas malheridas!
nunca estais arrepentidas
por mor de sueños ignotos..
¿Acaso en tu ventana también está lloviendo
mientras yo sigo viviendo en esta oscuridad?
no encuentro la verdad y aunque sigo insistiendo
cada hora más lejana se oculta sin piedad.
Hoy hace mucho frío. De la fuente en la plaza el agua se ha secado
Su caño silencioso, antaño bullicioso, ahora quieto, dormido,
suspira dolorido, pidiendo va perdón...
Garlopa, es esa palabra moribunda
que a fenecer se resiste y que galopa
en esas ínclitas manos del artista
que sobre la madera desliza y frota.
De la humilde escarpia algo oxidada de mis pensamientos
voy colgando recuerdos casi olvidados de mi infancia,
testigo impenitente de ingenuos lindos sentimientos
y otrora procelosos, para reconciliar mi alma.
El cielo de aquel día amaneció plomizo,
heridos los tambores con furia redoblaban,
sobre el azogue oscuro,
cual chocan los suspiros contra un muro....
