Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
Créeme si te digo que no miento,
que yo vine hasta aquí para ser río,
hacer más floreciente a lo baldío,
de paja con el barro hacer cimiento,
la voz que se hace voz en Parlamento,...
La vida es frágil, corta y se deshace
pues sufre de nostalgia, al que el deshielo,
apenas si le sirve de consuelo,
ocurre desde el día en que se nace
y moscas va cazando siempre al vuelo.
Soy un poeta que escribe
poemas para sus nietos
pidiendo que se estén quietos,
que a su ritmo no les sigue,
y que a veces no consigue...
Me indignan los que viven de promesas
que suelen anunciar lanzando al viento,
e ignoran lo que afecta al sentimiento,
que ingenian sin piedad desde sus mesas
donde hallan complacencia a su sustento.
El día en que me muera habréis de echarme
al cubo la basura,
allí donde la noche siempre oscura
hará que nadie pueda ya encontrarme
y aun menos ningún cura.
Lamento haber hablado, lo lamento,
lamento haber soltado lo que pienso,
mejor me hubiera ido echando incienso,
decir que ando vacío de argumento.
Naturalmente yo también estoy en facebook
y sinceramente yo no sé por qué,
ni me interesa tener miles de 'amigos'
y tiempo no tengo que perder.
Al atardecer de un día
en que al sol nada le achanta
yo voy, carretera y manta,
silbando una melodía.
Mi mundo, el que enseñaron de pequeño,
-apenas si fue ayer-
se fue sin que acabara de aprender,
y a veces me pregunto si fue un sueño,
que vino y que murióse en el empeño...
Conmigo va el criterio a todas partes
que en esta mi aventura me acompaña
tratando de salir de esta maraña.
Jugando a veces va sin malas artes
y siempre con gran saña.
Ayer volví a mi casa y ya no es mía
que aquella que dejé me la han cambiado,
no existen ni paredes ni el forjado,
tampoco existe luz, no hay celosía
y todo está nublado.
Poema del amor del que es caricia,
de un halo de inquietud y de misterio,
un nicho al que cuidar del cementerio,
vestido transparente de novicia
del hacha al roble recio.
Al chopo, al que amamanta la ribera,
algunas hojas verdes le han salido,
después de un largo invierno, tensa espera,
al tiempo que arribó la primavera
ya todo ha despuntado, está florido...
A un lado del tablero el fariseo
en nombre de los pobres oprimidos
gozando sin cesar de los suplidos
comienza a mover ficha. El otro, el reo,
Hoy hablo yo. Así como soy. Que pienso
según lo que mis padres me enseñaron.
No importa si ellos fueron los que erraron.
Pues sepan sus errores los dispenso
sabiendo como sé que ellos me amaron.
La calle andaba oscura y el sosiego
fingía hacer de rey en ese ambiente,
-la calle si está oscura no se siente-,
lo mismo al que es vidente o el que está ciego
ni es bella que es durmiente.
Mi madre siempre estaba sonriente
si alguno le llamaba, sonreía,
tenía mucho genio, lo sabía,
mas siempre terminaba complaciente
mostrando su alegría.
Mirar no es ver, pero es imprescindible,
pues para ver preciso hay que mirar,
yo miro, aquí no debo de ocultar,
mas ver, lo que se dice, no es posible
rechazo lo que observo, que es horrible,
quiero tirarme al mar.....
Bebimos del mismo agua transparente,
cruzaron nuestros pies los mismos charcos,
salimos a la mar, los mismos barcos,
sellamos nuestras vidas con un puente.
Mis versos son una excusa
para decir que te quiero,
son flores en el florero
inspirados de una musa.
Ni una palabra confusa,...
