Medita al contemplar que pasa el viento
mas nunca a saludarle se ha parado,
y piensa que es inmune al sentimiento,
no escucha o no percibe su lamento
deduce que al pasar mira a otro lado.
Hay versos que yo he escrito con placer,
algunos derramando van ternura,
en cambio, otros, destilan la amargura
de quien sufre un amor al merecer,
y hay rasgos de locura.
Quiero escribir sencillo, que se entienda,
con palabras en grandes caracteres,
y hablar de dios, del hombre, las mujeres,
del soldado que inicia una contienda,
de las penas, del miedo y los quereres.
Sibilina, silenciosa, lentamente,
nadie sabe ni conoce, nunca ha visto,
si te dice lo contrario es que te miente,
mas seguro es que penetra en el ambiente,
hay quien dice que la ha visto junto a un Cristo.
Yo siembro aquí mis versos cual labriego
en surcos va extendiendo las semillas,
gozando al ver lucir las florecillas
-haciendo acopio de agua para el riego-,
que pintan sus colores sobre arcillas
Hay algo más absurdo, me pregunto,
que exista y que no tenga explicación,
que venga a establecer más confusión
echando leña al fuego en este asunto.
Aunque pudiera hacerlo, no me quejo,
ni aquí pretendo hacer ningún reproche
mas quisiera saber por qué es de noche
cuando de ti reclamo algún consejo
y me encuentro tan sólo y ya tan viejo.
Soñaba con ser juez en cada fiesta
y a las chicas más bellas cortejar,
llevarlas cada día hacia su altar
cual rosa que presume en la floresta.
Oh, triste ser humano, pedante y presumido,
que caminas bebido, mintiendo cuando callas,
que nunca das la talla, vagando haciendo ruido
mas no sabes quién eres y aun menos dónde te hallas.
Alguien sabe si duerme por la noche,
si el mar al despertar está cansado,
si puede recordar lo que ha soñado,
de tanto navegar a troche y moche
se encuentra adormilado.
Juego,
con las palabras yo juego,
y a ellas les rindo tributo
lo mismo que con el fuego
juego,
si no me quemo, disfruto.
A Neruda no leo, no me gusta,
comprendo, decir esto no es correcto,
pensé recriminar a mi intelecto,
mas nunca me han de oír que me disgusta.
Ese año fue el más largo de mi vida,
quise agarrar la luna con la mano
y ser amable, en vez de ser villano,
y no darle un descanso a la bebida
del sueño que engolaba casquivano.
La sangre que discurre por mi vena
no es sangre humana,
quizás se haya inyectado de una rana
o la ha subido allí la mar serena
de mala gana.
Cuantos días me quedan, dos, tres, cuatro,
quizás una semana, acaso un mes,
quizá pueda morirme de un traspiés,
haciendo de payaso en el teatro,
diciendo en la consulta treinta y tres.
Nadie sabrá de mi, de mi existencia,
si tuve o si no tuve desengaños,
si anduve enmarañado en la impaciencia,
si alguna vez a dios pedí clemencia
si tuve que acudir a los apaños.
Una tarde cuando el sol
anuncia su despedida,
la luna anda aún perdida
en un tono de arrebol
cuando el cielo complaciente
a la oscuridad da paso,...
A cada paso que da, se siente triste,
comprendiendo que la vida va gastando,
que a las ansias de volar ya no resiste
y los trastos de matar los va dejando
cual pollo de perdiz juega al despiste.
Unos se van y otros vienen
y algunos hay que se han ido
y han dejado ya en el nido
unos vástagos. Y tienen,
mejor dicho, ellos tenían....
A jóvenes yo observo con la cresta
cual cincel que esculpiera en sus cabellos
y aunque a mi no me guste veo que ellos
orgullosos presumen de su testa.
Me gustan las tertulias, no lo niego,
mas miro a quienes son los tertulianos
y elijo a los que encuentro más cercanos
y nunca a quien pretende darme el pego
que comen chicha y dicen ser veganos.
