Cuando joven ¡parece fuera ayer!
dieciocho eran los años que tenía,
el mundo a borbotones me comía
y toda mi obsesión era correr.
Democracia es sin dudar esa falacia
del que trepa por querer fruta comer*
pues lamenta lo que tiene que perder
si no gana soportando esa desgracia.
Por la vereda del río
en un angosto sendero,
voy bordeando la orilla
de un afluente del Duero
de nombre rio Arandilla,
contento ¡que maravilla!
¡qué viaje más placentero!
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
La bruma espesa, eterna, para que olvide dónde
me ha arrojado la mar en su ola de salmuera.
La tierra a la que vine no tiene primavera:
tiene su noche larga que cual madre me esconde.
