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¡Cuídate España de tu propia España!
que a punto de arribar el viento frío
pretenden sacar jugo al desvarío
entrando y arrancándote la entraña.
Ya sé que yo no sé ni lo que escribo
que escribo lo que aflora de mi mente,
y aquello que ella inventa yo percibo
queriendo demostrar que sigo vivo,
buscando de intentar ser consecuente.
Soy un simple aprendiz, no hay nada más,
un fundidor de barro, un alfarero,
que baila con sus manos al compás,
de aquello que se inventa con esmero.
A ese tronco patoso, desmochado
por el paso del tiempo cohibido
que apenas si pervive deslucido
mirando siempre al cielo ensimismado.
Se sabe, se dice, se cree o se inventa
que aquí todo tiene su lado virtual,
la vida es secuencia del bien o del mal
mas nunca es exacta tal como se cuenta,
aunque eso al que escucha decir le de igual.
Muy cerca de mi casa hay una tapia,
de adobe hecha y de un barro que es cristiano,
que dicen no la salta ni un gitano
so pena de dejarse allí la napia.
¡Pobres niños, niños pobres!
pobres de solemnidad
Vosotros sois agua y sobre:
el agua es para llenar
las lagrimas de salobre
Yo nací para creer
que arando trazaría mi camino
puliendo los escollos de mi sino,
y andando de puntillas merecer
para al final fenecer
sin conocer el destino.
Escribe porque si, porque le gusta
hacerle trabajar a su cerebro,
zurrando y provocando con su fusta
hablando de cualquiera causa injusta
lanzándole al futuro algún requiebro.
¿Por qué será, amigos míos varios,
que políticos, al menos en España
-si se critican lo tildan de patraña-
y todos son o casi funcionarios?
Es hora de que sientes la cabeza,
es hora de que empieces a pensar
que el tiempo se te tiene que acabar
haciendo un lado aparte a la pereza
poniendo a cada punto en su lugar.
Quiso ser mar y nadie le acolita,
quiso se árbol y nadie le comprende,
quiso volar cual lo hace una bolita
que sube al universo y que desciende;
por mucho que se mire no se aprende
pues no se acierta a verla tan chiquita.
La perfección no existe. Lo comprendo.
Si cuando nací el molde se rompió,
cuando otros de camino van, yo vengo
¿qué culpa tengo yo?
Atilano, don Perfecto, aquella tarde
cuando el tiempo ya empezaba a empeorar
descompuesto allí se puso a cavilar
de su vida, si él pudiera hacer alarde.
Quisiera ser el sueño que te emboba,
cubriendo con un manto tu inocencia,
obviado a los ladrones tu conciencia
que barren el candor con una escoba.
Hoy voy tomando notas mientras camino,
la vida así me paso tomando notas,
las palabras que hallando voy yo cocino
y arrejunto las unas siempre con otras.
Aunque algunas las tiro yo al basurero
en tanto que otras cuido con mucho esmero.
Otra vez hoy la tuerca se atascó,
inútil fue pues que estaba ya oxidada
y su vida duró lo que duró,
que acabó y ya llorar no arregla nada.
Era tan poca cosa que andaba a ras de suelo,
tan falta de señuelo que alguien pisó al pasar,
fué migaja en la risa o un suspiro en el duelo,
sin rumbo decidido ni espacio, ni lugar.
