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En este mundo traidor
hay quien nunca te ha leído,
Campoamor
pues que él es predicador
de su verdad, presumido.
Ignoro si ese afán de publicar
de aquellos que se salen de la norma
se debe a que se quieran lamentar,
peor, a se precisen perdonar,
no encuentren excusarse de otra forma.
La sombra avanza suave, lentamente,
por un camino lleno de misterio,
no mira hacia ambos lados, va de frente,
pareciera que fuera al cementerio.
Es la que fuma en pipa, la cachimba,
mejor debe decirse que fumaba,
que aquí ya se acabó lo que se daba,
después de subastarse en una timba.
Quiero escribir un verso que destruya
al mundo cual si fuera un cataclismo,
plagado de ignominia y de cinismo
lanzando a mil toreros con su puya.
Se escucha reciclar, que está de moda,
¡no olviden la palabra reciclar!
repiten, y ya deja de comprar,
que al mundo has de cuidar, si te incomoda
te debes de aguantar.
Marchando a la rebusca del destino
de noche, cuando el cielo andaba oscuro,
topando fui en la frente contra un muro.
Dudé si era el camino equivocado
o el mismo y tantas veces deseado.
Ocurre cuando ya harto estás de vino.
Niña, esta noche se nos muere un año
¿di, cuantos van? pues yo perdí la cuenta
desde el día, era allá por los setenta,
que agua a beber fuimos del mismo caño.
El pasado es pasado y ya no existe,
el presente es pasado, ya se fue,
el futuro es presente que aun no viste
pues se sabe que el tiempo no resiste
así fuera yo al mismo me aferré.
Tengo un alma partida en mil pedazos
por un mal que le aqueja y no consuela
que horadando ha sufrido con la azuela
los mal pasos de la vida y sus codazos
y trae a mal traer aunque le duela.
Hablo de lo pensado y que no he visto,
que quise yo soñar y no he soñado,
y que, aun desconociendo, lo desvisto
y que sin presentir ya he imaginado.
El agua que resbala de la fuente,
insípida ¿lo ves? no sabe a nada,
si tratas de pegarle una patada
responde refrescándote la frente,
tan noble que te invita a ser besada.
Vivo cerca del mar. En una casa
nada espectacular, algo corriente.
Un colegio resopla, intermitente,
cuando salen los niños a jugar.
Decidme ¿quién maneja vuestras vidas?
¿los dueños, quienes son de vuestros sinos?
¿quién mueve por vosotros los destinos?
¿quién cura si es que existen las heridas?
¿quién debe diseñar vuestros caminos?
Hace frío. Amanece. El sol no asoma,
metido como está en su madriguera.
La escarcha, es esa nieve mañanera,
que alumbra la neblina tras la loma.
¿Quien dijo que borracho
uno pierde el sentido,
que si uno está bebido
es mucho menos macho?
Pues yo tapo mi oído
a tanto belcebú
y le hago un tururú
y otro trago me pido.
¿Qué hace él allí, en el medio del camino,
desnudo, incomprendido y solitario,
sufriendo el sol que abrasa, sin sudario,
carente del ajuar con el que vino,
por qué ha de soportar este calvario?
Es tanta la miseria de este mundo
que un dios no ha de ser Dios si es impasible
a ver esta injusticia tan horrible,
pues yo que no soy dios grito hiracundo
y dudo si es mi Dios o me confundo.
