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Llega septiembre al pueblo. La vendimia
se anuncia con repique de campanas.
Hoy, dicen, la cosecha será eximia.
Con pena los lagares y su alquimia
irán a la rebusca con más ganas.
¡Qué frustración don Mariano!
Estoy harto ya de excusas,
que además que de mi abusas
quieres darme por el ano.
Los que un día te votamos
pedimos tu explicación,
basta ya más de reclamos,
danos una solución.
Yo soy de los que antaño me creía
que Dios, si alguien le reza, va a su lado,
pecado era mortal, el no ir a Misa,
que virgen a Jesús tuvo María,
a Eva sacó Adán desde un costado,
y al mundo, si hizo mal, fue por deprisa.
En la orilla del mar
un ave blanca
al escondite juega
con las hamacas....
A mi no me hagas rehén de tus problemas,
si tu no eres feliz, ¿qué culpa tengo?
También yo estoy vagando entre tinieblas,
sin saber donde voy, de dónde vengo.
Y se nos fue la luz, la que alumbraba
del alma las conciencias
en pos de los saberes de otras ciencias,
y aquí ya se acabó lo que se daba.
Hoy hablo yo. La autoridad. Conozco
la vida y los milagros de este hombre,
su fiel amigo soy, nadie se asombre
pues en él yo también me reconozco.
Él ha sido un escritor
que nunca supo escribir,
mas que se hartó de reír
y a Dios no guarda rencor.
El que en busca de un amor
en Quito blandió su espada
dando al cielo su estocada....
El agua sigue el cauce, la corriente
intenta no salirse de la guía
cuidando nadie dude de su hombría
en tanto mira al cielo, penitente,
rogando no más traiga la sequía.
Los que ven el pasado de soslayo
y critican con voces prepotentes,
esos mismos, tan pobres, esas gentes
pido aquí hoy a Dios les parta un rayo.
Gorrioncillo, gorrioncillo,
mi dulce y fiel pajarillo
que puntual cada mañana
asomas por mi ventana,
cantándome un estribillo
¡mi compañero del alma!,
que cuando comienza el alba,
y yo salgo a mi jardín...
Ya sé, no soy su amigo, no conoce
ni sabe na' de mi, de mi existencia,
mas digo que es mi amigo, su presencia,
-se dice que el cariño lo hace el roce-,
la siento cuando estoy entre su audiencia.
De mayo, era el mes de mayo,
cuando se murió el amor,
con los almendros en flor,
de la aurora el tibio rayo
y los sueños de color
¡qué tendrá este mes de mayo
que a mi me causó dolor!
De nuevo ante tus ojos se presenta
¡egregio y poderoso ser divino!
el que esto escribe, humilde, un campesino
que escaso de cosechas se lamenta.
Aquellos, entonces jóvenes, que un día
de mayo del sesenta y ocho en primavera,
en el templo de las ideas de la Universidad de la Sorbona de París,
invocaban a la diosa libertad, bajo el lema "prohibido prohibir"...
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le espetaba un escocés
a un estudiante francés
sin enterarse de nada.
A su lado un alemán
en su lengua original,
ajeno a ese carajal,
le cantaba una balada.
Qué bonita es mi pensión,
tan divertida y coqueta,
siempre escasa, siempre escueta,
pero 'mola un mogollón'.
Siempre puntual a la cita,...
De la vida voy pasando,
de los placeres huyendo,
a mi alrededor mirando
y entretanto y mientras tanto
poco a poco consumiendo.
