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-Oiga, señor, ¿usted no es de por aquí?
de improviso oí que ayer me preguntaba
un hombre con babuchas y chilaba,
pues nunca por este barrio yo le vi.
Enrique, hermano mío, tú, allí donde te encuentres,
no sé cómo te sientes, ignoro si hará frío,
si hay chopos en el río, si alguno tiende puentes
mas dime qué simientes causaron desvarío.
Desde que somos pequeños
todos lo mismo deseamos
si es que de ello carecemos
y aun teniendo veneramos,
no me vengas con engaños
que yo no me chupo el dedo,
pues que a mi me importa un bledo,
¡que te responda Quevedo!
Yo sólo soy un creyente descreído,
una especie de apóstata indigente
que ha buscado a dios constantemente
y hasta hoy encontrar no ha conseguido.
¿Soy creyente, soy cristiano?
Ante todo un ser humano
que distingue el bien del mal,
convencido, un liberal,
de la vida un espartano,
Presumida, elegante y primorosa
mariposa en el alba verbenera
dando salto vas hoy por la pradera
fresca, alegre a rabiar como una rosa.
¿Quién se acuerda del candil?
Un sencillo recipiente,
una mecha, algo de aceite,
fósforo, la luz se hizo sutil.
Aquel humilde artilugio...
Nos tiene que llegar. Es natural.
La vida es esa cosa que aparece
un día cuando empieza a clarear,
un juego al que se tiene que jugar
y debe de parar cuando fenece.
Amor, al amanecer,
el placer del despertar,
el aroma y el sabor
de un buen café en compañía,
el susurro de un cantar,....
Compro una idea. Pago bien. Contacto:
escaso de cacumen, un poeta.
Requisitos; no acepta alguna treta
que el contrato se anulará en el acto.
Media hora más y otra media hora,
quizás un dia, una semana o un segundo,
quién sabe que me queda en este mundo
acaso pronunciar no pueda ahora.
Allí donde comienza la emoción
se esfuma el equilibrio y la certeza,
se nubla y emborrona la visión
y ataca firmemente al corazón
hiriendo cual puñal a su nobleza.
No es dichoso quien más tiene
¿el pene?
sino el que más lo pelea
¿desea?
lo que cuenta aquí es ¡patraña!
la maña.
No quiero que se sepa, he sido malo.
Me quise enamorar de las estrellas
soñando me abrazaba a todas ellas,
subiendome a los lomos de mi falo,
creyendo hacer a todas un regalo
y al mundo, al sol, al mar dejando huellas.
Puntualmente a las cuatro de la tarde
ibas al bar a echarte la partida
al “subastao”, después de la comida,
dominio del que hacías siempre alarde.
¿Cómo ocurre el devenir?
¿está tu conciencia en calma?
¿queda resquicio al sufrir?
¿cuándo sabes que el morir
es un tránsito del alma?.
Aún retumba en mis oídos de los soldados el canto,
de las mujeres el llanto por los hijos que han perdido,
a esos héroes convencidos que por ti lucharon tanto
no sufran el desencanto, a los dioses yo les pido.
Tu madre con frecuencia me repite
que he sido un fracasao,
y es cierto que vivir nunca he lograo,
debiendo abandonar más de un envite
mirando de soslayo hacia otro lao.
