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Los laureles
Los laureles
Se emplean
En los poetas
Y en los tallarines
Qué es aquella flor
Qué es aquella flor
Que llevas
Pueda ser una flor
De lejanos días...
©Luis Hernández
Están en todas partes. Merodeando.
Subiéndose a menudo en las paredes.
Van de acá para allá. Sólo, si puedes,
habrás de protegerte toreando
que quieto no te quedes.
©donaciano bueno
La gente sufre. Es hora que la gente
levante ya su voz, que clame al cielo,
que lance al ancho mar su desconsuelo
y deje de mostrarse ya indigente,
no pique en el anzuelo.
©donaciano bueno
Quizás llegue ese día, no sé cuando,
que el vivir y matar, ambos se ignoren
o juntos al parchiss jueguen y exploren
un modo de existir mas disfrutando.
Mientras puedas, cantar, canta,
mientras puedas gritar, grita
asi sientas que tirita
o hace un nudo en tu garganta.
El sol, bendito sol, bendita fuente
de luz, la que ilumina nuestras vidas,
y al tiempo da calor, con su aliciente
al alma va curando las heridas.
Amigo, la distancia es la prisión
que entre ambos interpone sus barrotes,
no se pueden forzar aunque los frotes
la fuerza sólo anida en corazón.
El sueño por nacer. Hoy el terreno
cansado de esperar está baldío,
repleto de rastrojos, y hace frío,
que sembrar no se puede ni centeno.
Quizás que hoy escribir sea pecado
sabiendo que al final nadie te lee,
y nunca nadie habrá que lo bandee,
muy pronto el tiempo diga eres pasado.
Quizás llegue ese día, tal vez sea mañana
en que las golondrinas desde su palomar,
bajen a tu ventana, te animen a cantar
aupándote al altar de la verdad freudiana.
Si Dios fuera más cercano,
si no fuera tan esquivo
y estuviera donde vivo,
tendería hacia Él mi mano.
Si anduviera en los altares
a los cuales yo he subido
y me hubiera recibido
cantaría otros cantares.
Aquí está. Es esa piedra moribunda
sin lluvia, sin sonido, sin más nada,
asida cual la lapa furibunda
al germen de su baba, de carcunda
desnuda de su piel y descarnada,
Si un día alguien te sigue ya no está,
-posible es que él mantenga sus razones-,
tú empiezas a pensar por qué será,
si acaso nunca más ya volverá,
quizá ya no le atraigan tus canciones.
Sol de mediodía. Un parque,
cuatro mesas y unas sillas,
y un estanque. Y florecillas,
y sin barcas, un embarque.
Y el césped que en garabato...
Quiero escribir cual carne de membrillo
que en sus poros jugosa miel rezuma,
la colora pintada de amarillo
y el poder seducción con que me abruma.
Yo amo al ser que se cuida así que a veces
no atienda a los pecados de conciencia,
que goza de la vida y sus memeces
retándole insistente a su paciencia.
Soñando que sueño
la vida se pasa,
mirando a un pequeño
que juega en la plaza,
contándole un cuento
a mi pensamiento,...
Me gusta la gente que
se enfrenta al monstruo que ve
del mundo, el gran escenario.
Me gusta la gente que
camina siempre de pié
sin molestar al contrario.
