Todos los poetas de reconocido prestigio de Venezuela presentes en la web. Ver poetas sugeridos y/o invitados.
Escribir un buen verso es muy sencillo
pues basta con juntar cuatro palabras
fingiendo o simulando que las labras
e intentas afinar con tu cepillo.
Perdón, de Schopenhauer no me agrada
su espíritu amargado y pesimista.
Demuestra que en su estado de revista
el mundo no más tiene que fachada
y aquel que no lo ve es corto de vista.
La noche es otro día que está a oscuras,
las luces se han fundido,
preguntas pues no sabes por qué ha sido,
te dicen ten a mano las suturas,
mejor que les preguntes a los curas,...
Yo emito aquí opiniones que son mías
y nadie ha de aceptarlas si no quiere,
se sabe para Roma hay muchas vías*,
cada uno ha de elegir la que prefiere.
Ignorante. Él es otro ignorante
que presume de ser un ilustrado,
como tú, como aquel, como el de al lado,
que mirando va siempre hacia adelante,
no contempla pararse ni un instante,
incasable, a la busca del Dorado.
Si un día la palabra se apagara
igual que hace el pabilo de una vela,
no hubiera algún maestro que en la escuela
a hacer de ella un buen uso nos mostrara.
El mundo es muy bonito ¿quién lo dijo?
depende cada cual como lo mire,
algunos lo verán como un botijo
cuyo agua fue el buen dios quien lo bendijo....
Sagrada Libertad, sueño canoro,
desnuda al despuntar de la mañana,
pintada al clarear de verde grana,
bendita sensación, lindo tesoro.
Un año y otro más, y aun sin gobierno,
y otro y otro vagando a la deriva,
-verano, primavera, otoño, invierno-,
¡cuidado que a la espera está el averno!
no hay nada que a este mundo sobreviva.
Poeta, escúchame, coge una idea
la observas, la analizas, diseccionas,
la pones a orear, que otras personas,
al menos que haya una que la vea,
así diga con pan tú te lo comas.
Hoy sentí que la vida se escapaba.
La vida ya se sabe es una fuente
que existe mientras que hay agua corriente,
se seca y se acabó lo que se daba.
Pongamos que estoy muerto. Supongamos.
sabemos no es verdad, que eso no es cierto.
Lo noto pues me toco, estoy despierto.
La vida es esa cosa que tocamos.
Estoy leyendo un libro, no me acuerdo
del nombre de su autor,
y aun menos de la fecha, el editor,
y en medio de la trama ya me pierdo,
dudando si yo fuera un buen lector.
Soñé, ya sé que lo soñé, que humano,
el hombre que conoces,
el mismo que anda aquí pegando coces,
venía y me cogía de la mano
solo y sin altavoces.
Mi tiempo distribuyo en escribir
y el resto que me queda pienso y leo,
de tanto en tanto voy, doy un paseo,
después, cuando ya debo de dormir
si voy a despertar no me planteo.
En sueños yo he subido hasta el desván,
lugar donde guardaba en la memoria
pedazos que hice añicos de mi historia
con miedo a los demás, al qué dirán.
De las cosas que Dios hizo
¿qué hay mejor que las lentejas
cuando llevan buen chorizo?
Tan sabrosas las pendejas
¿quién te dijo pues las dejas
que no fuera algún cenizo?
Por mucho que te quieras engañar
comerte dos cerezas
será como ingerir diez calorías,
inútil, pues, querer adelgazar.
Con simple gala hacer de tus proezas...
