OTRA MEDIA HORA MÁS » Autores invitados

Textos aquí: 1. del Editor, 2. del Poeta sugerido y 3. del Invitado (opcional)

MI POEMA… de medio pelo

Media hora más y otra media hora,
quizás un día, una semana o un segundo,
quién sabe que me queda en este mundo
si acaso pronunciar no pueda ahora.

Media hora, ¿es mucho, es poco? eso depende
la suma del total con que compares,
si cae una lluvia fina o llueve a mares,
la pena hace rabiar o se suspende.

Y así es el deambular e incertidumbre
si se suma o se acaba ya la cuenta,
esta espera es, amigo, tan cruenta
sin saber si se extingue ya la lumbre

Y otra ansia por saber, otro denuedo,
otra echarte para allá, otra disputa,
la vida va pasando disoluta
y sin saber si ciego aquí me quedo.

Pues que todo se troca ya a un suspiro
y nada ha de quedarnos después nada
tratemos con dulzura la almohada
de este sueño chupando cual vampiro.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO: Margarita Gil Roësset

Una muestra de sus poemas:

1 MI POETA SUGERIDO: Margarita Gil Roësset
2 MI POETA INVITADO: Carlos Trujillo

Aurora

Estará auroreando, primero, sobre ti
el campo seco, Guadarrama rosa;
aún soñará tu tierra gris en esa lucha dulce
del sol que viene y la huidera sombra;
el gorrión accidental, la fija esquila
goteará su son, su pío de la hora.
…
….¡Qué plenitud, tú en lo definitivo,
fundida a lo que nunca cambiará ya de historia;
estensión de tu yedra, tu nueva vida solitaria
por lo real profundo sin pasadiza forma;
semilla verdadera de lo fijo, escultura, conciencia
enquistada en la tierra que no se desmorona…
…
….(Un momento, en su riel, el alto tren del alba
conducirá sus deslumbrados presos de una pena a otra).
…
….¡Tú dentro ya, tú fuera, tú ya libre,
el vivo muere, el muerto es inmortal,
sustancia voluntaria para más alta obra!

Querría no quererte tanto

… QUÉ sé yo por qué te quiero tanto … vamos … sí sé … comprendo muy bien que se quiera
así … pero … querría no quererte tanto … aunque mi única razón de ser … es esa … y
también mi única razón de no ser …
… En amor … no cabe una intervención razonada … quieres o no quieres.
… Qué bruma … densa noche negra … noche enferma eterna …cuando siento que apenas si
te importo.
… Hoy … mañana … vida … risas de sol y agua … cuando me dejas imajinar que me quieres.
… Y … qué paz entonces … es así como si te dieran … si te encontrases con todo lo más … y lo
menos … todo lo que deseas y sabes …y lo que quieres sin saberlo.
… Plenitud de lo consciente y lo inconsciente … creo que no me esplico … es más fácil …
Yo lo siento tan claro … debe ser sencillamente, la sensación maravillosa de amor …
Tú absorto … concentrado en lo inmenso … y, a veces, ocupándote serio –atento– en lo no
inmenso … armonía … equilibrio …
equilibrio de las cosas … arrugas del mantel … floreros …
… todo lo que en ti … por ti, sí … todo lo quiero … me gusta …
… Entiéndeme, que no es que haya perdido el sentido de valores.
… Hay cosas que encuentro superiores a otras … y unas encuentro bien y otras no … pero
ninguna cambiaría … porque tú eres tan
tú en todo … que cambiar algo … parece desintegrarte.
… Eres casi perfecto, pero al casi que no es perfecto tuyo le quiero como al otro …

– – –

Tú sufrimiento, muerta tú,
se ha quedado espandido sobre mí,
como el rojo del sol
después de puesto, por la tarde.
Sentimiento sordo, profundo,
concentrado, inmenso como el rojo
de la puesta de la puesta de Sol en un crepúsculo eterno.

– – –

Tengo bastante miedo
parece que tengo que morirme triste
sin beso, ni corazón de voz de plata, ni versos
¡ay! imaginar
siempre imaginar
yo no sé si en este momento
sabré engañarme aún
o me moriré de pena.

A Juan Ramón Jiménez.

Ya no quiero vivir sin ti… no…
ya no quiero vivir sin ti…
tú, como sí puedes vivir sin mí… debes vivir sin mí….
Mi amor es ¡infinito….!
La muerte es… infinita…
el mar… es infinito…
la soledad infinita… …
… yo con ellos… ¡contigo!.
Pero en la muerte, ya nada me separa de ti…
solo la muerte…
solo la muerte, sola…
y, es ya…
vida ¡tanto más cerca así…
… muerte… como te quiero.

MI POETA INVITADO: Carlos Trujillo

LA MANO

No es más mano la mano que escribe este poema
Que la mano que no sabe siquiera escribir su nombre
No es más mano
La mano que escribe este poema
Que la mano de quien escribe este poema
Quien no sabe siquiera el nombre de la mano

No es más mano la mano que cree que es un poema lo que escribe
Cuando escribe estas líneas que no saben qué son
Ni estas líneas que no saben qué son
Saben siquiera que una mano las escribe
Como si fueran líneas completamente escritas
Y una mano que sí sabe que es mano
Las ahora mismo estuviera escribiendo
En esta hoja que lees.

LA PALABRA Y SU PERRO

Para Roberto Castillo
y Silvana Gambardella

¿Cómo van la palabra y su gato?
¿Cómo van sobre la hoja la palabra y su gato
Ronroneando y mirándose a los ojos
Por los que entra el mundo y se renueva?
¿Cómo van el aire y el tiempo alisando sus pelajes?
¿Cómo van la palabra y su perro?
La palabra que no es ciega va con su perro que olfatea la luz

No hay silencio ni duda que no se muestren por su olor
Sólo hay que olfatear en el lugar preciso — dice el perro
Y la palabra callejera que todo lo sabe
Asiente y queda un rato en silencio
Como si fuera un perro
Moviendo la cola por si acaso.

SOBRE LA ESCRITURA

Como si escribir fuera dejarse llevar por la hoja en blanco
Camino ese valle sin huellas ni marcas ni árboles
Ni montañas ni tejados dormidos
Trazo círculos
Me enredo y desenredo
Confundo otros andares con los míos
O mis pasos con otros
Que nunca han descubierto ni una huella
Ni calle ni voz
Voy y voy, voy y voy
Y a veces vuelvo y vuelvo y vuelvo y voy
Todo se anda igual como se escribe
Es decir ni se escribe ni se anda
Se desescribe y se desanda el desandar escrito
Se desanda la escritura para dar otro paso
Se desvive la vida como una madeja
Demasiado enredada para respirar sola
Sigo la hebra
Como si escribir fuera andar sobre una hebra invisible
Una hebra inubicable en la madeja
Como si este escribir fuera sólo escribir
Me escribo y me creo
Dibujo mis ojos que aprenden a mirar
Mi corazón que muerde sus latidos
Deslizo la palabra sobre la hoja
Como una tenue sombra de pájaro que vuela
Suave trazo la línea de mi oreja
Profundo escucho el mundo que pintan estas líneas.
Universidad de Chile

Bio de autores en esta página

"No están todos los que son pero son todos los que están."

Carlos Trujillo: Autor invitado

Carlos Trujillo nació en Castro el 20 de diciembre de 1950. Es "fundador de la poesía contemporánea en Chiloé", como señala en el prólgo a uno de sus libros, el crítico Iván Carrasco. Es el único escritor, de los aquí entrevistados, que ha abandonado el sur. No por opción, más bien por obligación, puesto que en 1989 viajó a E.E.U.U. para hacer su doctorado en Literatura Hispanoamericana en la Universidad de Pensilvania y tras terminar sus estudios envió cartas y más cartas a las autoridades educacionales de la comuna de Castro, la provincia de Chiloé y la Décima Región; sin embargo, nunca recibió respuesta de nadie. Antes había sido exonerado del Liceo "Galvarino Riveros" -donde hacía clases de castellano- producto de sus actividades políticas y culturales antidictatoriales. Ya radicado en Estados Unidos, fue contratado como académico en la universidad de Villanova, en Pensilvania. El año 1991 recibe un importante reconocimiento a su trayectoria y su obra: el Premio Pablo Neruda. Esa "obra" se encontraba esparcida en diversos libros de poesía: Las Musas Desvaídas (Ed. Aumen, 1977); Escrito sobre un balancín (Ed. Aumen/Fundechi, 1979); Los Territorios (Ed. Aumen/Cóndor, 1982); Lo que no vemos debajo del agua (Ed. Cambio, 1986). Paralelamente publicaría, en coautoría con Renato Cárdenas, los libros de investigación lingüística, histórica y cultural: Apuntes para sin diccionario de Chiloé (Ed. Lautaro, 1978) y Caguach, isla de la devoción (Ed. Lar, 1986). Posteriormente, publica los libros de poesía Mis Límites. Antología Poética 1974-1983 (Ed, Aumen, 1992) y La Hoja de Papel (Ed. Aumen, 1992). Fuente

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Margarita Gil Roësset: Autor

Hija de una familia bohemia y acomodada, creció bajo la influencia de una madre culta y refinada que motivaba a sus 4 hijos a experimentar con las artes. Fue una joven de extraordinario talento para la plástica y la poesía, una niña prodigio que a los 24 años ya empezaba a ser conocida como escultora e ilustradora, nacional e internacionalmente. Su explosión como artista se desbordó cuando conoció al matrimonio formado por Juan Ramón Jiménez y Zenobia Camprubí, que la presentaron al mundo intelectual y con el que mantuvo una estrecha relación creativa y personal. Pero en julio de 1932, previa destrucción de casi toda su maravillosa obra artística, decidió quitarse la vida. Sus últimos meses de vida fueron los más productivos creativamente. Su hermana Consuelo pudo salvar algunas de sus obras, entre ellas un diario personal que escribió una semana antes de quitarse la vida, y que resultó ser su mejor poemario. Los motivos de su suicidio permanecieron ocultos (al igual que su talento como artista) durante décadas, hasta bien entrados los años ochenta. Actualmente sigue siendo una artista olvidada. Leer más...

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