«Abarca una gran cantidad de sentimientos diferentes, desde el deseo pasional y de intimidad del amor romántico hasta la proximidad emocional asexual del amor familiar y el amor platónico y la profunda devoción o unidad del amor religioso».
Ella de mi se fue, yo aun no me creo.
Se fue disimulando, lentamente.
Me dijo ya no ver lo que yo veo
y cree no es correcto si se miente.
Todavía te busco y te busco en vano,
pues que inútil es buscar si algo no existe,
o intentar coger el aire con la mano
o estar triste para que alguien no esté triste.
Yo me dejé llevar por los impulsos,
tú fuiste sólo un ser imaginario,
un actor muy mediocre, secundario,
impostado de gestos mil, insulsos.
Yo no uso disfráz, seudónimo no tengo,
pues siempre avanzo mirando hacia adelante,
presumo de buen humor y de talante
y a donde otros piensan ir de alli yo vengo.
Me dijiste que me amabas y yo creo
me mentiste pues que tu eras un farsante,
un juguete, fuí a jugar en tu recreo,
un peón de tu ajedrez, un simple amante.
Cuando yo sea viejo, mucho más viejo,
cuando tenga ya al menos más de mil años
y en mi rostro percibas solo pellejo,
ya no existan remiendos ni los apaños.
Yo vivo acompañado de la muerte
a espera de que un día el albedrío
decida he de seguir el mismo río
y enviarme por fin al mar inerte.
Mi corazón se paró,
pues vino un soplo de viento
y con gran atrevimiento
cogió impulso y lo mató.
La culpa la tuve yo...
Esa, la última vez que fui yo a verte
tú no estabas allí, no pude hacerlo,
las lágrimas venía a devolverte
las mismas que guardé sin tú saberlo.
Por más que tu me digas que me quieres,
por más que tu me insistas que me amas,
yo sé que tu suspiro es de otras damas
que saben más que yo darte placeres.
Mañana, cuando no puedan
encontrarse nuestros ojos
porque abrirlos lo impidieran
ya la niebla o los abrojos..
Ignoro si ese afán de publicar
de aquellos que se salen de la norma
se debe a que se quieran lamentar,
peor, a se precisen perdonar,
no encuentren excusarse de otra forma.
Mi cerebro es un libro que yo he escrito
despacio y sin hacer nada de ruido.
Experiencia es la letra, que he vivido,
cada texto, ecuación, un nuevo hito.
Niña, esta noche se nos muere un año
¿di, cuantos van? pues yo perdí la cuenta
desde el día, era allá por los setenta,
que agua a beber fuimos del mismo caño.
Fue un momento, una ilusión,
un suspiro verde y grana
que ensombreció a una mañana
fruto de alguna traición.
Y el balcón, aquel balcón
y aquella brisa malsana
conjuraron la función....
Yo lancé a la mar un sueño
y el mar me lo devolvió,
yo pienso que él se creyó
que ese niño era aún pequeño,
que no sabría nadar
y antes que se fuera ahogar
de mi se compadeció.
Toca hoy turno al amor que tiene prisa,
que aparenta y quizás no sea sincero,
se ahogue ya en la tinta en el tintero
y oculte que jamás acude a misa.
Al alba se marchó y aquí yo espero,
-se sabe que el que espera desespera-,
se fue sin despedirse tan siquiera
ni nota que dejar en el trastero.
