Si te gusta la poesía aquí tienes 3,083 POETAS, poemas y sus biografías.
«Es definido como el modo de presentar, enjuiciar o comentar la realidad, resaltando el lado cómico, risueño o ridículo de las cosas, la sátira y denuncia social incluidas».
La vida se va acabando
y yo me voy consumiendo,
mientras tanto hay quien riendo
del hecho se va mofando....
Oye, amigo Manuel, alguien me ha dicho
que mañana tú a Aranda piensas ir,
si es posible quisiera a tí pedir
un favor personal, no es un capricho.
¿De qué presumes, chiquilla
si tu no tienes parné,
si todo aquel que te ve
sólo mira tus rodillas?
Si la octava maravilla,
tu belleza escultural,...
Escúchenme. Yo tengo un libro escrito,
lo guardo en la fresquera de mi mente,
se encuentra refrescado, muy fresquito,
así sea por dentro muy corriente.
¿Quién te inventó, bastón, amigo mío,
de plástico o madera, tan señero,
quisiera yo saber y mi sombrero
quitar para ensalzar tu señorío?.
El señor Sánchez Gordillo,
un personaje muy pillo,
se ha pasado de listillo
asaltando el Mercadona
con sus doscientos secuaces,...
Alegre, vivaracho, pendenciero,
podríase decir que era un tunante,
un tipo por demás echao pa'lante
que igual era alabado por el clero
o que otros le acusaran de farsante.
Yo tengo una vecina
con ojos de escarlata,
la chica está divina
no crean se recata.
Me mira por encima
en esa escalinata,...
Cogiendo voy del cesto unas palabras
mezclando con las churras las merinas,
y en esto que ya entramos en harinas
tratando de pelmazo a las macabras.
Estos versos los dedico a Margarita,
ese nombre que me suena tan bonito
como el agua que salpica en la chinita
para luego deslizarse despacito.
Subido en su caballo percherón
-jamelgo no de carne, de cartón-
ansioso por llegar al Orinoco
este que aquí escribe, un poeta, un loco,
agarróse a sus crines con tal brío
que empujando retándole al vacío...
¿Fotógrafo, escritor? es Periodista.
Un tipo que presume ser primero
quien tiene la noticia ante su vista,
la escribe y la difunde, un alquimista
que intenta con su impronta hacer dinero.
¡Oh, escribir por escribir!
hoy se me ocurre una idea,
mañana no hay quien la lea,
no me importa, eso da igual.
Por mucho que el personal...
La espiga en que su grano no ha preñado
por siempre será moza, triste espiga,
tampoco se hará pan y menos miga
pues sola y solterona se ha quedado.
Si el sol fuera tan grande como dicen
y yo por el contrario tan pequeño,
cuidando no morir en el empeño,
habría de evitar le estigmaticen.
Tú, mi ama sadomasoquista que tan mal me tratas y atormentas,
que hurgando en mi interior con saña disfrutas abriéndome una herida,
que a veces me flagelas, me ignoras o vas vagando adormecida,
a ti, mi dueña, mi señora, mi amor, mi madraza y malquerida,
Yo sé que no está bien, que es mi pecado.
Pudiera no admitirlo mas lo admito.
De vez en cuando salto y pego un grito
con esa voz tan fuerte Dios me ha dado
e incluso que me irrito.
¿Qué luce más que la luz?
¡salud!
¿Qué es aquello que más quiero?
¡dinero!
¿Por qué daría mi honor?
¡amor!
