«Hace referencia al dominio general del planeta y de los diversos tipos de seres vivos, como plantas y animales, y en algunos casos a los procesos asociados con objetos inanimados».
Era una tarde de estío
polvorosa y somnolienta,
grumosa, en calma, sedienta
del calor que adorna al frío...
Yo soy de tierra adentro,
yo vengo de un humilde pueblecito herido por el viento,
en donde en las frías noches del riguroso invierno
a la luz de la hoguera de mi humilde cocina,
después de una jornada sudorosa y cansina
mi idolatrado padre me contaba algún cuento
de hadas, de princesas o rufianes.
Yo vengo de esos lares.
Estos tristes rastrojos no tienen quien les quiera,
se fue la primavera, murieron sus antojos,
penando y andrajosos hasta la sementera,
gimiendo en tensa espera, llenos serán de abrojos.
Algarrobo Algarrobico,
dime: ¿quién fue más borrico?
Si el que hizo de ti un hotel,
majestuoso, rimbombante,
el que fue un echao p'alante,
o, dime, si fuera aquel..
De noche yo sentí un escalofrío,
la calle hacia el lagar iba desierta,
volviendo la mirada hacia la huerta
vi a chopos dormitando junto al río.
Hendidos por la teja del arado
los surcos van trazándose en la tierra
inmerso como están en son de guerra
a espera de que arribe ya el sembrado,
Cada vez que a mi balcón
te asomas ¡oh, primavera!
mi corazón se acelera
y me embarga la emoción....
Aquí estoy yo, de pinos rodeado
-de jara, de romero y matorrales-
en una piedra firme aposentado
gozando las fragancias otoñales.
La huerta
¡Oh la huerta de Valencia con sus balcones al mar,
la cara mirando al cielo!
La huerta de mis amores
-surcos largos rectilíneos, elegantes, apolíneos-,
curtidos en desamores
y de amor agradecidos,
los hay de muchos colores,,...
Gorrioncillo, gorrioncillo,
mi dulce y fiel pajarillo
que puntual cada mañana
asomas por mi ventana,
cantándome un estribillo
¡mi compañero del alma!,
que cuando comienza el alba,
y yo salgo a mi jardín...
Veintidos de septiembre. Otoño asoma.
La fiesta la vendimia quedó atrás,
los días por la noche duran más,
el sol se ocultará tras de la loma
y pronto a la cigüeña la verás.
Hartado de vagar ¡quién lo diría!
el roble prepotente, noble y recio,
asiste al devenir ya sin su aprecio
pidiendo perdonarle su osadía.
Planto mis pies heridos en la arena,
en sus partes sensibles relamidos
-pies húmedos de sal, de piel curtidos-
en playa tan sutil, dulce y serena,
bañada por el mar con sus gemidos.
El viento sopla suave en estos lares,
a orillas de mi Duero junto al río,
los chopos van silbando a su albedrío,
las hojas van soltando sus pesares.
El mar, la mar, la marea
sumisa pero valiente
va siguiendo la corriente
arrastrando lo que sea
susurrando lo que siente.
