LA MAR SALADA [Mi poema]
Marcos Herrera [Poeta sugerido]
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El mar, la mar, la marea No puede nadie lograr Fingiendo va intermitente, El mar y la mar, la playa Nadie podrá, nunca, alguno
MI POEMA …de medio pelo
sumisa pero valiente
va siguiendo la corriente
arrastrando lo que sea
susurrando lo que siente.
que cambie esa sintonía
ni el cielo incluso podría
la brisa sisarle al mar,
minar su monotonía.
zigzaguea con la arena,
cual si fuera una condena
hacer mirar a la gente
y asociarlo con su pena.
va oteando el horizonte
y algo más allá del monte
que se salió de la raya
como un vulgar polizonte.
así que a la mar la odiara
lograr que en ella se ahogara,
en tanto exista Neptuno
y el sol y luna alumbrara.
©donaciano bueno
Una muestra de sus poemas Unas chapas, unas maderas pueden construir una El amor es igual. Las simbólicas trampas culturales ahí es cuando se me empiezan Cristales y palancas para Proust decía que un libro era El amor es igual: No tengo tabla de valores, te dije, Un tren se aleja Mi madre me enseñó a nadar. Juego con las cartas Un tren que se aleja Rompo todas las ventanas, Un pequeño camión rojo, Tuve hijos. Me separé. En las noches de verano Las agrias cucharas que me dan de comer, Nadie se olvida de cómo nadar, Una música dulce que solamente yo escucho. Son las seis de la mañana, Ya lo saben, compañeros. Pero Ayer, sábado, me hicieron ir al trabajo. Con La tomé con hielo. Me encanta el vino tinto con hielo. La tomé mientras fumaba mis Camel. Los lobos tienen los ojos calientes Los lobos comen hasta el dolor. La noche bombea crudeza al cielo. Los cazadores esperan fumando. La verdad Son los vidrios de la mitología que abandonaste Cada ojo, un tubo de ensayo colores fantásticos como lobos a ovejas, para que al amanecer y me digas que nunca más Si te gusta #Marcos_Herrera... Share on XMI POETA SUGERIDO: Marcos Herrera
Madrigal nº 6
y un poco de esperanza
estúpida casa o rancho.
Un malentendido.
Pero es imposible escaparse.
nos hacen creer que no hay
nada mejor:
a ocurrir poemas.
despertar a un dinosaurio que yo creía
muerto para siempre.
como unos anteojos que
te hacían ver cosas que si no no podías ver.
los anteojos de Proust, pero con más potencia,
una potencia demencial que todo lo deforma.
tengo necesidades.Humo
en la materia de mis sueños.
Yo era muy chico. Pocos
años después gané medallas.
de mi historia clínica.
Es un tipo de final.
camino por los pasillos.
un pájaro muerto comido por las hormigas,
me fui a vivir lejos
con una mujer que esperaba otra cosa de mí.
Me fui a vivir con otra mujer que sin decir
nada me dio las llaves de su casa.
enumero los detalles y luego los olvido.
cuando están vacías,
hacen una música
que solamente yo escucho.
aunque pase mucho tiempo
sin hacerlo.
prendo un cigarrillo. Me concentro
en el humo. Algo simple: aspirar el humo,
exhalar el humo.Enero
hay que decirlo cada tanto. Para que
no haya dudas: enero es una escupida caliente.
¿Cómo te puede gustar el verano?,
me dijo Soledad. Tal vez porque yo cumplo años
en enero, le contesté. Me respondió con una
sonrisa (triste) (Dostoievskiana).
la promesa de que me iban a pagar horas extras.
Encontré en un archivador (medio destartalado)
una botella de vino tinto. Alguien la había sacado
de la caja navideña que nos da el sindicato. Me
la llevé a casa.
Claro, en verano.
Estoy tranquilo. Tengo
muchos amigos. Y un gran plan para este año:
me voy a comprar un par de guantes de boxeo
profesionales para pegarle a la pared.En la manada
nieve y sombras.
Los lobos flacos.Madrigal nº 4
no existe.
cuando decidiste operarte los ojos.
en donde un dios
enclenque y mal pago
mezcla líquidos,
que atacan sin que los veas,
me abraces antes de que me despierte
vas a viajar a las profundidades.
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