«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Todavía te busco y te busco en vano,
pues que inútil es buscar si algo no existe,
o intentar coger el aire con la mano
o estar triste para que alguien no esté triste.
Que no, que no, no crean, yo no quiero
que nadie me critique ni me alabe,
tampoco venga alguno y me la clave,
ni incluso que se quiten el sombrero,
pues solo soy la miaja de un deslave.
Una flor, un argumento es muy manido,
si es la rosa, aún más tópico argumento,
que alguien llora porque el príncipe ha partido
o que un clavel se enamora es otro cuento.
Marzo es, la tarde fenece
y en los álamos del río
el sol paciente y sombrío
se enturbia y desaparece.
Yo me dejé llevar por los impulsos,
tú fuiste sólo un ser imaginario,
un actor muy mediocre, secundario,
impostado de gestos mil, insulsos.
Hoy tu alma en varios trozos se ha partido,
se te nubla la mirada a cada instante,
te arrepientes sin dudar de haber venido
y quisieras no mirar hacia adelante.
¿Quién fue este hombre equidistante,
estimado escribidor,
de salud algo peor
por la tisis galopante
que no abandonó un instante
y le cegó de dolor?...
Yo no uso disfráz, seudónimo no tengo,
pues siempre avanzo mirando hacia adelante,
presumo de buen humor y de talante
y a donde otros piensan ir de alli yo vengo.
¿Sabes Johnny? Ayer me acordé de tí
Pensé, doctor, tú sabes el oficio,
conoces el amor y el sacrificio
y a los males del cuerpo meter mano.
Ignoro si está bien o si está mal
que dos del mismo sexo se apareen,
mas pienso, solo pienso, no peleen
pues ser del mismo sexo es natural
y si ambos lo desean que procreen.
Me dijiste que me amabas y yo creo
me mentiste pues que tu eras un farsante,
un juguete, fuí a jugar en tu recreo,
un peón de tu ajedrez, un simple amante.
Él fue ese segador empedernido
que armado con su hoz siempre en verano,
zoqueta bien sujeta con la mano
segando fue cabezas convencido
que así es como lo hiciera un buen cristiano.
Yo aquí me confieso potencialmente corrupto,
todos los somos, la diferencia está en el precio,
y usted, y usted y también aquel que tanto aprecio
en el monto de la tentación reside el gusto.
Poeta es libertad para expresarse,
decir lo que le indica el pensamiento
haciendo un homenaje al sentimiento,
y nunca ante ninguno amilanarse
volando como dicen que hace el viento.
La muerte, atenta, siempre espera en mi zaguán
en un descansillo adormilada y quieta,
al igual que siempre aguarda este poeta
un poema genial que incite al qué dirán.
Me gusta discutir, soy un discutidor,
lo reconozco. Y disfruto discutiendo.
Y es que yo en la diatriba uso hago de una criba
donde mato muriendo.
Allí se van cerniendo
ideas y opiniones,...
La muerte está presente en mis escritos,
a ella recurro yo constantemente,
no sé por qué será. Soy de esa gente
que busca el más allá en los manuscritos
que descifren la razón de su existir.
Esa pulga, viciosa, diminuta,
tan pesada cuando hace sus deberes,
o esa punta afilada de alfileres
que te pincha y al hecho gritas ¡puta!
no es preciso que muestre sus poderes.
