Si te gusta la poesía aquí tienes 3,081 POETAS, poemas y sus biografías.
«Que afecta al grupo de personas formado por una pareja (normalmente unida por lazos legales o religiosos), que convive y tiene un proyecto de vida en común, y sus hijos, cuando los tienen, nietos…etc…»
Si a mí al nacer me hubieran advertido
que iba a morirme al cabo de unos años,
no me hubieran venido con engaños
contándome falacias. Si el sentido
Esta es la historia de un viejo que jugaba a hacer poemas
sin saber que de escribir el buen hombre no sabía,
cogió un lápiz y un papel y en la mesa que allí había
se dispuso a cavilar sobre diferentes temas.
Es de un pueblo de tierras sin preguntas,
de iglesias y campanas siempre a solas,
lugar donde relucen amapolas
y a todo los paisanos sacan puntas
en luengas merendolas.
La abuela vive sola. Nadie sabe
cómo llegó hasta allí, de donde vino,
no tiene relación con el vecino
y nunca en su felpudo ocultó llave
temiéndole al destino.
No recuerdo a mi padre y de mi madre
guardo un recuerdo vano;
y de Enrique, quien era el más cercano,
gran amigo de alma, mi compadre,
hermano, más que hermano...
Yo nací para gozar
de este mundo cual quimera
y viví la primavera
en el calor de mi hogar,
empezando a despuntar
en esa mi infancia ardiente...
Comprendo que esto a nadie le interesa
mas yo he venido aquí para contaros
que nací sin querer, fue una sorpresa,
y sigo sin saber, aunque me pesa,
qué pinto en este mundo. Y recordaros...
Estás, madre, sentada ante el espejo
el mismo en el que antaño te mirabas.
Te veo aquí pintada en tu reflejo
ahora igual que tú, que ya soy viejo,
pensando en cuando niño me abrazabas.
Verás Hugo, este mundo es muy bonito,
tiene plantas y flores. Cuando crezcas
habrás de conseguir que tú merezcas
ser feliz en el mismo muy solito
y al tiempo así evitar que en él perezcas.
Quizás no escriba más, nunca ya escriba
vivencias que hoy afloran de mi infancia,
que huela ya a polilla mi lactancia
y olores a pureza no perciba.
Dios, que al mundo creaste en siete días
y en un sueño a Zazuar, quizá en la siesta,
de un delirio, borracho, en una fiesta
o en un lance hacedor de fantasías
o un despiste o laguna de tu testa.
Mi portal es como un huerto
donde hay lirios, donde hay rosas,
donde hay plantas olorosas
y otros rábanos que han muerto.
Y es que él pareciera que está ausente,
mirando a su interior, que a nadie espera,
pues vive otro planeta es evidente,
que aquí ya nada pinta, él es consciente,
dudando ha de aguardar la primavera.
La casa de la abuela ya está en venta
pues ella imaginaba y se moría.
No digan que marchara muy contenta.
La casa huele a sal y a la pimienta
la misma que en su aspecto desprendía.
Escucho la radio, las noticias, leo
los versos de los poetas que me gustan,
doy repaso a mi correo. Y al paseo
a tirar voy las penas que me asustan.
Fue bonito mientras fue,
ahora toca despedirse,
no creáis que me voy triste,
prometo que volveré.
Me llevo un poco de ají
entre tantas emociones,
gracias por las atenciones
que habéis dispensado en mi.
Hoy no estoy para nadie, es un mal día.
Si preguntan por mí, diles que no estoy.
Que hoy mi amiga del alma, mi alegría
me ha dejado en silencio, vida mía,
sin decir tan siquiera que me voy.
Se te nublan los ojos mientras miras
esos campos que antaño tú labrabas
y en la boca deslizan hoy las babas
disfrutando del aire que respiras.
