Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Estado de ánimo que se caracteriza por un sentimiento de dolor o desilusión que incita al llanto».
Ella nació y creció sin saber nada,
ni siquiera saber de quién naciera,
vagabunda, fue el cielo su morada
su vivienda una ignota carretera.
Triste la vida pasa como las olas,
a veces con descaro o muy suavemente,
va dejando en el fondo las caracolas,
momentos que ha soñado su historia a solas,
los otros que ha vivido sinceramente.
Pues cuanto más oscuro es el camino
a ambos lados se debe de mirar,
tropiezos hay que debense evitar
usando de las dotes de adivino
o siendo más prudente al caminar.
Por más trates de hacerte respetar
tú nunca serás ya más que un detritus,
y no has de trascender en los escritos
que en medio de esa escoria pudrirás.
Cansado de vagar por las esquinas
de imaginarias playas otoñales
donde debe evitar los matorrales
que le van susurrando golondrinas.
No sé, puede ser, quizás, seguramente,
llegará un día, se nublarán mis ojos,
como la hierba se esconde en los rastrojos,
entre el pelo se agazapan los piojos
o se secan las ideas en la mente.
Hoy se cayó un avión al mar, me han dicho,
con doscientos y pico pasajeros,
todos los que viajaban, extranjeros,
posible del azar fuera un capricho.
¡malditos agoreros!
Pensaste que allí nacer daba derecho
a vivir y trabajar en esa tierra
pero nunca contemplaste que la guerra
te dejara mal herido y aun maltrecho.
Corral triste de un pueblo castellano
en el que un nicho gris espera abierto,
un campo de sarcófagos sediento,
a expensas del error de un cirujano,
que habrá de fracasar un día incierto.
Tú, que jugaste a la loto
y en un triste desvarío
lágrimas fueron al río
entre penas y alboroto;
que nunca quisiste ver
lo que saltaba a la vista,
que nunca fuiste un artista
en las cosas del querer.
Espigado y enjuto de talla alta,
botarate, autista y algo asceta,
que arribó a la senectud como poeta,
de burda calidad, que a vista salta.
A qué seguir sintiendo esta congoja
la misma que hace un nudo en la garganta,
que mira hacia adelante y se atraganta,
presenta a la alegría como coja,
o cierra hasta los ojos y se achanta.
No quiero que me pinchen, que me duele,
tengo miedo a sentir lo que he sufrido,
no puedo soportar tanto castigo,
piedad, yo pido a Dios que me consuele.
Quien dice que te quiere y no te quiere,
quien te hace carantoñas cual quisiera
al tiempo que te engaña, quién lo hiciera
debiera de sufrir un miserere
teniendo que penar la vida entera.
Arrastro yo en mis venas la tristeza
del sauce que perdiendo va sus hojas,
el sueño que, imposible, te despojas,
de otoño en una tarde que bosteza;
A qué llorar, si no sirve de nada,
a qué sufrir, si todo ya está escrito,
si uno a penar, se encuentra ya subscrito
al iniciar su estancia en la manada.
Si le ves, dale un beso de mi parte,
dile si algo hice mal, cuánto lo siento,,
que siempre perseguí, en vano intento,
ser justo, de la guerra juez y parte.
Él ha muerto Por fin llegó ese día
en que al cuerpo le cubre una mortaja.
Penando en una caja en sacristía
a espera de cualquier avemaría
y el silencio que escucha le relaja.
