«Estado de ánimo que se caracteriza por un sentimiento de dolor o desilusión que incita al llanto».
Vivimos disfrutando de la vida,
no vemos ni miramos a otro lado,
cretinos, cual quien ama a la bebida
se agarra a la botella a la que cuida
o niña que protege al que es su amado.
Un día no lejano hubo una guerra,
vivir en ese tiempo era matar,
los dientes se afilaron de una sierra
trocando al español la vida en perra
los odios disfrutando al pasear.
Humanos, que eso dicen ser. Y alegan
capaces de sentir la compasión,
sufrir ante las fauces de un león,
si a una mujer de un niño le segregan.
Yo sé, de este cigarro se apaga la colilla,
que la última calada debo ya de apurar,
y sé que de este trance la noche ha de llegar,
que un día va a arribar mi barca hacia la orilla.
Yo creía en Dios, que así me lo inculcaron
los curas y mis padres, los maestros,
lo mismo que creían mis ancestros
aquellos que a sus padres imitaron
siguiendo cual tratara de cabestros.
De la vida mi amigo ser honesto
nada esperes, no tiene recompensa,
ni dios habrá que salga en tu defensa,
de nada servirá que eches el resto.
Hoy escribo tu esquela. Comprendo me anticipo.
Y dice así, presiento, dos puntos, lo lamento.
Tu muerte vaticino. Con este teletipo
hoy mi pena destripo, pongo en conocimiento.
Yo no odio a dios, a nadie, ni al cielo ni a la muerte,
ni a aquello que hoy admiro, tal vez, nunca consiga,
grosero sea conmigo, y así que me persiga,
ni culpas tan siquiera yo echo a mi mala suerte.
Si vivir es beber la vida a sorbos
y después esputarla a borbotones
o engullirla cual vil camaleones
para escarnio de ciegos y de sordos.
Y es que él pareciera que está ausente,
mirando a su interior, que a nadie espera,
pues vive otro planeta es evidente,
que aquí ya nada pinta, él es consciente,
dudando ha de aguardar la primavera.
Me niego aquí en redondo. Tengo miedo.
Periódicos y prensa a la basura.
La radio me hace huir por su impostura.
La tele da asco ver, me importa un bledo.
Desnudo de cintura para abajo,
a solas con sus miedos y su sombra,
rendido como humilde escarabajo,
pasando van recuerdos a destajo
vertidos a lo largo de la alfombra.
La casa de la abuela ya está en venta
pues ella imaginaba y se moría.
No digan que marchara muy contenta.
La casa huele a sal y a la pimienta
la misma que en su aspecto desprendía.
Hoy sale el sol. Se espera haga un buen día.
De un rayo que atraviesa mi ventana
deduzco será así. Que la alegría,
ansiada, me ha mirado y sonreía,
dotando de esplendor a la mañana.
Echar la vista atrás, vuelta al inicio,
creer que en el nacer está el vivir,
soñar, eso es lanzarse al precipicio,
llorar, por qué llorar, por qué sufrir.
La muerte está presente en los humanos,
la muerte no te avisa, es traicionera,
la muerte nunca encuentra quien la quiera,
la muerte tiene un alma con gusanos.
¡Zoe, así se llamaba de nombre mi perrita!
hoy ya nuestra mascota se encuentra muy viejita
Feliz naciste un día para alegrar la casa
jugábamos contigo, como un bebé de gasa.
Por qué hoy yo me pregunto, por qué tu te preguntas,
si vienen todas juntas me han de tocar a mi,
si nunca di motivos y hoy hieres y me apuntas
con tantas marabuntas, con tanto frenesí.
