Es aquí donde hoy vivo, que hay mucha gente,
todos tan diferentes, de otros países,
unos hay que olvidaron ya sus raíces,
otros sé que las tienen siempre presente.
Yo sostengo que el poeta es inventor
de historias que construye con palabras,
ladrillos arrancando en su interior
sacando de su entorno alrededor
para hacerlas felices o macabras.
Enredados de la vida en la maraña
de quien dice ser tu hermano, ser tu amigo,
que proclama va mirándose en tu ombligo
y promete se refleja en tu legaña.
He extraído del tintero este poema
de líquido empapado, emborronado,
le he escurrido sacándole la flema
y en huesos le he dejado cual fonema
terso, blanco, vistoso y destintado.
Si un Dios pudiera hacer a mi medida
lo haría más amable, menos cruento,
y humano más para que el sufrimiento
olvidara sangrar la misma herida.
A eso de escribir versos yo me aplico,
no sé si lo hago bien o lo hago mal,
es lo mismo que a dios cuando suplico
desconozco si existe o me es igual.
Antaño él era un tipo que soñaba
crear una familia numerosa,
sembrando algún clavel y alguna rosa,
y cómo la fortuna la regaba
con mimo a relación tan amorosa.
La noche está lluviosa y amanece
sembrada de una triste melodía,
en tanto nace el sol, la tez fenece,
y al aura que da vida se engrandece
dotando de una dulce algarabía.
Me dicen que soy viejo,
de arriba abajo miran,
la cara es el espejo
y el rictus el reflejo
de los que a nada aspiran.
Conviene recordar, si es que el recuerdo
aflora sin desprecio a la memoria,
seguir dándole vueltas a la noria,
sin agua, el ejercicio será lerdo
cuando acceder se aspire hasta la gloria.
Los hombres son humanos ¿quién lo duda?
los hombres se distinguen de las fieras
en que hacen solo el mal de uvas a peras,
si hay uno que te mira y estornuda
habrás de responderle aunque no quieras.
Vivo en un barrio viejo donde una tienda
se oculta tras locales de la jodienda,
y aunque quisiera
nadie queda que exista con su solera.
Cae la nieve, lenta, suavemente,
ya comienza el invierno, es la primera,
ha llegado de pronto, de repente,
después de tanto tiempo estar ausente
sin avisar siquiera.
Lamentable, hace tiempo que ya anduviste muerto
y aunque hoy es que tu cuerpo dejó de caminar,
dormir puedes ya en paz, sabiendo que en tu huerto
aquello que sembraste jamás se va a secar.
Como médico que soy, aunque no soy,
vengo aquí a diseccionar la poesía,
poetas que del fuego salvaría
o siempre voy tras ellos cuando voy,
permitan no citar quien quemaría.
He pasado tantas horas junto a ti
que puedo asegurar que te conozco,
no sé si las gané o si las perdí,
me quedo con lo mucho que aprendí
que más no merecí, lo reconozco.
Si escardar es quitar las yerbas malas
hoy yo he salido a desbrozarle al viento
arrancándole el odio al sentimiento
la envidia y el rencor que hay en sus alas.
Y un día ha de venir, yo estoy seguro,
en que el mundo espabile y se despierte
y se plante sin miedo ante la muerte
y atienda a la razón poniendo un muro.
A ti, Dios, que tantas veces te he buscado,
y en lograrlo siempre he puesto un arduo empeño,
al que tanto en mis penurias he implorado
y he acercado mis pupilas muy risueño.
Entre el sol y la luna hay un espacio
que abarcar no consigo, aunque lo intento,
lo mismo que no acierto al sentimiento,
arrimando los polos muy despacio,
acercarlos los dos. Crean no miento.
Aquí la vida pasa lentamente,
con lánguida sordina, y es tediosa,
sólo existe la calma y el presente
se alarga sin cesar eternamente
cual agua que resbala de una losa.
