Tengo un árbol pintado en la memoria,
lo cuido cual si fuera un hijo mío,
le abrigo en el invierno si hace frío,
intento que se aleje de la escoria,
no vaya a resbalar que caiga al río.
Soy uno más que pasa por la calle
mirando a cada paso lo que pasa,
si hay algo me hace gracia, tomo a guasa,
procuro no dejar pasar detalle.
Amándose al amor, vivir la vida,
gozando del encanto de una flor,
la esencia que desprende con su olor
que inunda de emoción al alma henchida,
matices del color.
La vida va pasando
como pasan los días,
las penas y alegrías,
los remos van remando,
las luces alumbrando
a un mundo de locura
que me ata y me tortura.
Y cuando...
Ahora ando, ando y creo, voy andando,
ahora miro, ando, miro y me recreo,
que terco yo en la vida voy luchando
cada paso atrasando en mi paseo.
I
Mi vida ya no es mía,
quizá nunca lo fue,
ayer no lo sabía
Más hoy si que lo sé.
El tiempo, ese vigía,
inmerso en un corsé
es la esperanza mía,
vidente que no ve.
Cada vez que a mi balcón
te asomas ¡oh, primavera!
mi corazón se acelera
y me embarga la emoción....
Si escuchas que es humano desconfía,
no hay ni uno trigo limpio que se sepa,
político es hablar de regalía,
se pasan tus consejos por su chepa.
Un burro muy distinto es a la mula,
no admito se discuta ¡qué carallo!
que el burro es más pequeño que el caballo,
si intentas arearle que él recula
y nunca dará el callo.
El viento sopla suave en estos lares,
a orillas de mi Duero junto al río,
los chopos van silbando a su albedrío,
las hojas van soltando sus pesares.
Yo amo a mi tierra igual que el bien nacido
le mima a su camino al que agradece,
a esa planta estimula cuando crece,
ase al pecho del ser que le ha parido
y ensalza cuando mece.
¡Quito es chiquito!
Quito es un pueblito
muy coqueto y pequeñito,
en sus calles se desliza despacito
o se sube directo al infinito.
¡Quito es un rinconcito rebonito!...
Mientras trabajando estás,
quitando yerbas a mano,
con los machos de la yunta
los surcos rectos trazando,
en la faena tú estás,
el agua baja soñando
y la tarde gris despunta.
Para pensar y soñar
y para escribir, poeta,
hay que subirse al altar
y en el mismo profesar
la soledad del asceta....
Sobre el papel rasgó el puñal pegando un grito
con rabia fiera tal, ira mortal, mal talante,
¡maldita sea aquel, blanco papel maldito,
altivo, se enfrentó ante del escritor proscrito
lanzándole una vil pedorreta por pedante.
La vida me he tragado a borbotones,
cansada de aguantar ya no es traviesa,
que soy lo que se dice una compresa
insulsa, sin atisbo de pasiones,
que va soltando el lastre que le pesa.
Pues yo he sido ante todo un liberal,
un hombre que se jacta de respeto,
no juzgo qué hacen otros, me da igual,
solo exijo conmigo ser leal
que en sus vidas lo sepan no me meto.
Sueño que bajo del cielo
recostado en una nube
que me desliza hacia el suelo
y de pronto, sin permiso, va y me sube.
