Si te gusta la poesía aquí tienes 3,083 POETAS, poemas y sus biografías.
Dicen que el paraiso está allí arriba en lo más alto,
donde plácidamente se encuentra el dios bendito,
que para subir no es suficiente dar un salto
y para que te oiga no precisas dar un grito.
¿Insurgente yo, por qué soy insurgente?
Porque contra el mal expulso furia tanta
que hasta un lazo se me anuda en la garganta
al mirar a la maldad de alguna gente
fardando va de santa.
Intento descubrir nuevo un talento,
alguien sepa escribir y que emocione,
impulse al que es lector desde su asiento,
hablando del amor en que apasione,
del gozo y del dolor al que succione,
del sueño, del suspiro y del lamento.
Yo admiro las altivas catedrales,
de los grandes artistas su figura,
las artes inclusive las marciales,
de escritores insignes su cultura.
Me dicen que has ganao. Felicidades,
Milei, no sabes bien lo que te espera.
Que un día tú creaste una quimera
y hoy tienes que enfrentarte a realidades.
Mi madre, la que un día me pariera,
mi madre más que madre era una santa,
la veo y se hace un nudo en mi garganta,
pues siempre yo la tuve prisionera.
Está preso mas no es un delincuente,
está preso y no sabe ni el por qué;
que hoy el miedo a morir próximamente
se ha incrustado en lo oscuro de su mente
sospechando y perdiendo hasta la fe.
Te buscaré algún día, aunque tu no me creas,
me arrimare a tu altar recordando el momento
que, a solas con mi anhelo, amor tú me pidieras,
incapaz de decirme que yo era un pasatiempo.
Alguien pinta al suicidio como un arte,
un vivir y morir al mismo tiempo,
que un portazo a la vida es a destiempo,
de escapar camino a ninguna parte.
Yo ayer subí al parnaso de sus ojos,
trepando, fuí accediendo con sigilo
agarrándome a una ilusión, un hilo,
desde el contorno de sus labios rojos.
Nunca dije que sí a sabiendas que no,
y nunca me desdije a conveniencia,
si algún problema tuve de conciencia
la culpa del problema no fui yo
quien pudo allí pecar por su impaciencia.
Te escribo desde aquí, desde mi muerte,
desde el lado invertido del espejo
donde lo que es, se aprecia ya es añejo,
sombras, desolación, materia inerte.
Triste la vida pasa como las olas,
a veces con descaro o muy suavemente,
va dejando en el fondo las caracolas,
momentos que ha soñado su historia a solas,
los otros que ha vivido sinceramente.
Yo soñaba que tenía
en mis ojos una llama
y entre tanto de la cama
en el suelo me caía.
La vida te da palos, si resistes
habrás de comprobar que nada es serio,
la vida tiene un halo de misterio
que empieza cuando naces y ya existes
y acaba en su lugar, el cementerio.
Pretendo mi cerebro me obedezca,
que sea reflexivo, consecuente,
me ayude a caminar cuando es consciente
e imprudente su actividad decrezca.
Castilla vieja, peregrina y santa,
la que algunos ahora dan por muerta,
de yermos y de páramos, desierta,
de iglesias y de ermitas sacrosanta.
Hoy he oído tañir a una guitarra
oculta en un susurro,
y he sentido rebuznar a un burro
y a un valiente blandir la cimitarra
y una jota a un baturro.
