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Yo ayer lancé un sueño al viento
esperando volvería,
el viento se fue contento,
mientras yo lloré el momento
pues yo al sueño le quería.
Sueños de papel son cuando las hojas
al alma van trocando en un señuelo,
planean suavemente desde el cielo
para que en el regazo tu lo acojas.
Estás sola y el tren ya no te espera
sumida en la tristeza y la nostalgia.
Del agua que inundó tu primavera
sólo arbustos ya quedan a tu vera,
tan huérfanos de flora y sin fragancia,
Yo quisiera pensar y no me dejan,
yo quisiera soñar y me lo impiden
y quisiera mirar y me aconsejan
y quisiera besar y me lo miden.
Ella de mi se fue, yo aun no me creo.
Se fue disimulando, lentamente.
Me dijo ya no ver lo que yo veo
y cree no es correcto si se miente.
Yo hoy he perdido mi portfolio
en la ciudad de Quito
en un taxi o quizás en un bar. Sólo algún folio
llevaba. Nada de interés. Algún escrito
con ocurrencias de las de andar por casa:
Sobre la fina arena y en la mimosa playa,
cuando el astro sol se asoma y comienza a sonreir
el agua anda aun dormida y el cielo se desmaya,
yo guardo entre las olas mis ansias de vivir.
Son cien veces que he iniciado este poema,
y otras cien que no he llegado hasta el final,
es quizás que a mi el versar se me da mal
o es posible que no encuentre el mejor tema.
Todavía te busco y te busco en vano,
pues que inútil es buscar si algo no existe,
o intentar coger el aire con la mano
o estar triste para que alguien no esté triste.
Una flor, un argumento es muy manido,
si es la rosa, aún más tópico argumento,
que alguien llora porque el príncipe ha partido
o que un clavel se enamora es otro cuento.
Marzo es, la tarde fenece
y en los álamos del río
el sol paciente y sombrío
se enturbia y desaparece.
Yo me dejé llevar por los impulsos,
tú fuiste sólo un ser imaginario,
un actor muy mediocre, secundario,
impostado de gestos mil, insulsos.
Yo no uso disfráz, seudónimo no tengo,
pues siempre avanzo mirando hacia adelante,
presumo de buen humor y de talante
y a donde otros piensan ir de alli yo vengo.
¿Sabes Johnny? Ayer me acordé de tí
Pensé, doctor, tú sabes el oficio,
conoces el amor y el sacrificio
y a los males del cuerpo meter mano.
Me dijiste que me amabas y yo creo
me mentiste pues que tu eras un farsante,
un juguete, fuí a jugar en tu recreo,
un peón de tu ajedrez, un simple amante.
La aguja en un pajar, si la has perdido,
no busques que imposible es encontrar,
por mucho que decidas rebuscar
o debas lamentar por qué habrá sido
coser ya no podrás ni remendar.
La vida, amigo mío, sin abrazos,
distinta, no es lo mismo, es otra cosa,
igual que sin perfume no es la rosa,
favores que hay se dan y son sablazos.
Pido permiso a dios para subir al cielo,
-descortés, sospecho, es hacerlo sin permiso-
para una vez llegado allí, cumplir mi anhelo
conociendo cómo es por dentro el paraíso.
