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Mirando a la montaña que hay enfrente
percibí como el viento la movía
de un lado del Oriente hasta Occidente
y bendije deliberadamente
al viento y a la fuerza que él tendría.
Sueños que un día tenía ahora ya no tienen dueño,
los metí en casas de empeño porque pagar no podía,
y hoy que ya puedo pagar no me resulta halagueño
son como niños pequeños y cuidarlos no podría.
Aquí se acabó la fiesta.
Mi último baile me espera.
Mi condición altanera
pronto va a echarse la siesta.
La borrachera de vida,...
La muerte está presente en los humanos,
la muerte no te avisa, es traicionera,
la muerte nunca encuentra quien la quiera,
la muerte tiene un alma con gusanos.
Yo vine hasta aquí a salvar el mundo
mas vean pues que nunca pude hacerlo,
no basta con decirlo o con quererlo,
el cambio que hay que hacer es tan profundo
que tuve que cejar nada más verlo.
Pues yo a las tradiciones no me aferro,
tampoco ni a ese sitio en que nací,
pues fruto del azar yo vine allí,
pudiendo en vez de humano nacer perro
o acaso un jabalí.
Se oyen sones, timbales y gritos
cual si fuera a explotar la fanfarria
y en el juego viral de Pandaria
enardecen fuegos inauditos....
Cada día paso por la misma puerta
por la misma acera de la misma calle,
siempre está vacía, siempre anda desierta,
siempre está trancada, que nunca está abierta,
parece dormida, que anduviera muerta,
sólo una gatera se aprecia en su talle.
Ya sé que no es verdad, que lo que dicen
algunos se lo inventan,
y hay otros, pocos más, que lo bendicen
y hay otros, muchos más, que lo maldicen
pues bulos son que al vulgo representan.
El mismo, de una noche de parranda
que vino y se marchó sin tan siquiera
decirte adiós aquella primavera
y hoy sigues sin saber por donde anda.
Frente por frente están los jugadores,
en sus caras se aprecia un gran desprecio,
simulan ser allí los dos señores,
tratando parecerse a un olmo recio.
La huerta
¡Oh la huerta de Valencia con sus balcones al mar,
la cara mirando al cielo!
La huerta de mis amores
-surcos largos rectilíneos, elegantes, apolíneos-,
curtidos en desamores
y de amor agradecidos,
los hay de muchos colores,,...
El biberón,
ese objeto remolón,
alargado, redondito,
resbaloso, revoltoso y juguetón,
¡qué chiquito!
¡con cuánta ansia te agarramos los humanos!
-judíos, mahometanos o cristianos-,
a todos, sin distinción,
¡qué monada, qué bonito,...
Este que aquí lo es de estos versos el sujeto,
humilde caminante, tenaz aventurero,
hoy va desandando poco a poco su sendero,
ya tantas veces acelerado, siempre inquieto....
Mi vida va pasando casi sin darme cuenta,
entre sueños, suspiros, entre risas y llantos,
desde aquel veintidos de junio del cuarenta
en el que vine al mundo de los hijos el cuarto.
Hay amores que se van,
amores que ya se han ido,
los amores que ahora están
posiblemente se irán
por donde antes han venido....
Que antaño ser promiscuo se decía
de aquel que ascos no hacía del color
y hoy llaman poliamor,
la fuente de placer y de alegría
que ignora si ella es cardo o es una flor.
Ya no tiene en qué pensar, se ha secado su cerebro,
retorcido como enebro. Y en su largo caminar
va en sombras grises que avanzan y acompañan su penar
¡ay del que quiera encontrar su alma en este requiebro!
