Si te gusta la poesía aquí tienes 3,083 POETAS, poemas y sus biografías.
Todos los poetas de reconocido prestigio de España presentes en la web. Ver poetas sugeridos y/o invitados.
El es de los que creen que no creen,
que en esto de creer es descreído,
ignora en este mundo a qué ha venido,
los hombres fuera a ver que se peleen.
Un día de marzo muchos ciudadanos de su lar salieron apoyando el pié izquierdo.
Un día de marzo en la estación de Atocha volaban los cuervos.
Un día de marzo,¡qué pena, qué lástima, qué triste recuerdo!
¿De quién son los abuelos? de los nietos.
¿Los nietos de quién son? de sus abuelos.
Los nietos, los que causan sus desvelos,
los mismos, los que nunca se están quietos,
tan lindos, tran traviesos y locuelos.
La noche, gris, está triste y dormida, y las estrellas
perlas lloran por sus fieles amantes amargadas,
mohinas plegarias que de dolor vienen preñadas
entre los hondos y oscuros suspiros de tinieblas.
Al amor que un día tuve,
que me hacía enloquecer,
aquel que ansiaba tener
y que, inútil, no entretuve,
aquel al que no retuve
ahora quiero agradecer
que me ofreciera el placer
de bajar de aquella nube
antes del anochecer.
Yo vi la noche oscura…
¡qué dichosa aventura!
preñada de misterios, repleta de silencios, cargada de leyendas,
caballos que cabalgan sobre nubes oscuras y de sombras inquietas
Para escribir de Castilla
hay que leer a Machado
de una forma tan sencilla,
Antonio ¡qué maravilla!
y pensar que es sevillano.
Érase un hombre que no tenía nombre,
un ser pequeño, gordete y desgarbado,
muy poca cosa, tartaja y jorobado,
pies planos, patizambo así era ese hombre.
¡Oh patios amplios y orondos!
patios limpios, recoletos,
repletos de cantes hondos,
de mil misterios repletos.
Patios de añil perfumados,
Era de abril un día muy lluvioso,
triste, en aquella tarde gris, tarde plomiza,
-amenazantes las nubes de ceniza,
en el momento justo en que el cielo se oscurece,
todo el ambiente se transforma en luctuoso-
atisbo, el haz de luz desaparece.
Era tanta la obsesión
que tenía por hacer crecer su panza
que con fruicción engullía la matanza
de un magnífico lechón.
Pensaba así el muy ladrón
mientras gustaba con gula de aquel chancho...
Por la corriente abajo
de un riachuelo
voy sembrando chinitas
graciosas y chiquitas,
muero de celos....
Al puente de ese río que, sin agua,
haciendo va de tripas corazón,
no alcanza a comprender por qué razón,
lo mismo que sucede con la fragua,
hoy todo va bailando en otro son.
La tarde triste está y en su fiel en el ocaso,
entre escarpados montes el cielo se recrea
extendiendo su manto sutil en la marea
de ese horizonte de añil pintado al raso.
Dentro el susurro camina,
muros vestidos de blanco,
de ojos perdidos el llanto
en su faces se adivina.
Es tanto este cariño que te tengo,
que lamento no ser más expresivo,
diciéndote a quedarme sin aliento
lo mucho que te quiero y te he querido.
La vida sin los sueños no sería nada,
pura monotonía,
¿lo mismo cada día?
¡que aburrimiento, qué putada!...
Mústia figura de mirada triste
que en asfalto desliza cabizbajo
expulsado del cielo, escupitajo
que a inclemencias del tiempo se resiste.
