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Ya no puedo vivir ni respirar,
no me sirven las letras de consuelo,
la pasión ya no encuentra en mi el anhelo
pues no tengo a ninguno a quien amar
y en la noche me angustio y me desvelo.
¿Creer? Eso es absurdo. Yo no creo.
¿Creer algo sin ver? ¡A qué creer!
Quisiera alguien me diga lo que hacer,
por qué debo creer lo que no veo,...
De joven yo estudiaba el esperanto,
ponía mi ilusión, intento vano,
de hacer que todo el mundo hable en cristiano.
Tan poco ello duró que el camposanto
muy pronto lo arrastraba de la mano.
Y no quiso volver. Me dijo adios.
E incluso alzó la mano con desprecio.
Debí de responder, ni fuera un necio.
La culpa del fracaso es de los dos.
Cuántos rezos, suspiros y plegarias,
cuántos salmos y a Dios invocaciones,
cuántos llantos plagados de emociones,
de creyentes, de gentes solidarias,
y cuántas frustraciones.
Hay formas de morir, morir matando,
morir porque ya el cuerpo no te aguante,
morir de amor queriendo a cada instante,
hartando de reír no respirando,
colgado de un buen libro en un estante.
El hombre por costumbre y por derecho
ansía ser distinto, diferente,
se deja que le arrastre la corriente,
si es que ésta le permite sacar pecho,
fardando de esa fuente.
Sorprende ver que hay gentes sin criterio,
carentes de opiniones y de ideas,
ausentes de diatribas ni peleas,
in albis, que el cerebro es el misterio
de un ciego en las plateas.
Ese día en que estuve yo inspirado,
ese mismo en que anduve algo más cuerdo,
la verdad es que pienso y no recuerdo
si existió o es que acaso lo he soñado
o es posible no exista o ya me pierdo.
El alma del papiro en que yo escribo
es blanca, ella es muy limpia y transparente,
mantiene una actitud muy complaciente
con todo lo que ve no es de recibo,
pues nunca dice no, que siempre asiente.
Él tiene un huerto urbano
pintado en una esquina en su terraza
que espía y de los bichos va a la caza
tratando de evitar que algún gusano
a plantas signifique una amenaza.
Partamos de la base que no existo,
comprendo si alguien dice que es mentira,
la vida es una pieza que se estira,
se acerca, viene y va, visto y no visto.
Labrar, de los oficios el más noble,
se dice del labriego, es labrador,
del mismo se destaca su sudor,
que es fuerte y valeroso como un roble,
obviando si hace frío, hace calor.
Partamos de la base que soy ciego
ya sé que eso no es cierto, mas podría,
el mundo tal cual es no lo vería.
La vida en este mundo es un trasiego.
Nada le debo a Dios.
Con miedos le he pagado.
Y el tiempo ya lo tengo amortizado.
Después de tanto esfuerzo hoy digo adiós,
me voy mas sin saber ni hacia que lado.
Que el burro siempre vuelve a las andadas,
¡qué sabio ese refrán!,
no entiende ni le importa el qué dirán,
y a aquel que le molesta da patadas
mas no convencerán.
La red hoy anda llena de noticias,
algunas, que son falsas de raíz,
te engañan cual si fueras aprendiz
e invitan a pagar con sus caricias
más propias de una actriz.
Decía Schopenhauer de este mundo,
así lo hiciera Dios, que está mal hecho,
quedando el mismo Dios insatisfecho
al verle tan dañado y tan inmundo,
cual fuera el resultado de un desecho.
