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El día en que te amé yo no sabía
que amar tendría un largo recorrido,
que habría de pasar con tanto ruido
debiendo aparentar que no veía.
Esa sala que apodan que es de espera
donde el llanto se palpa en las paredes,
que atrapado se encuentra entre sus redes,
la esperanza ha de ser lo que Dios quiera.
Curioso, vine aquí cuando una guerra,
dejaban de matar, ya se acababa,
yo entonces no sabía eso pasaba,
tampoco supe entonces que una perra,
con ella todo o casi se compraba.
Hoy pregunté a mi perro por su vida,
quería conocer si se acordaba
del tiempo cuando niño, a qué jugaba,
si acaso fue feliz. Si en su guarida
tenía qué comer. Que me comente...
No soy quien para juzgar,
para tus versos, mielero,
no existe un buen basurero
que los puedan soportar.
Te aislas, lo que ves no es lo que ves,
que el mundo tal cual es no te interesa,
tampoco si se pone del revés,
se pone de costado, da un traspiés
o viene a saludarte allí y te besa.
Matar para comer, comer matando,
matar, siempre matar, matar la vida,
seguir sin importar cómo ni cuando
aquello que interesa vas cortando
y al tiempo disfrutar de su comida.
No puedo soportar tanta inconsciencia,
algunos me dirán que con los años
me he vuelto intransigente,
que miro por encima de la gente,
mi mal es la impaciencia,...
Las palabras son voz en el desierto
de un planeta en que todos están mudos,
en que dicen algunos que se han muerto
o que tienen cerebros muy tozudos.
Pintado tengo un pueblo en la pupila
-mi pueblo, bien que cabe, es muy pequeño-
lo saco a pasear siempre risueño,
sembrado está de mies que se maquila.
Me dicen que soy viejo y yo inocente
me miro con frecuencia en el espejo,
y escucho: no hagas caso, que esa gente
no llega a comprender que su reflejo
se vuelve para atrás como el cangrejo...
¿Quién hizo la carambola,
sabes tú quién la inventó,
quién la hundió y la levantó
y se apiadó al verla sola
y pensando era una trola...
Si mi Dios nunca existiera,
si el que a mi me han enseñado,
al que tanto yo he rezado
sin mostrarse aquí hoy siguiera.
Debajo mi ventana hay una fuente
y un caño que echa el agua y la bendice,
de noche en escuchar yo me entretengo,
me encanta oír si el eco se desdice.
Él es hijo que no parió su madre,
fruto asido de un vientre de alquiler.
La madre que lo tuvo sin querer
preñada fue del semen de su padre
o vete tú a saber.
De libros, cementerio cartesiano,
destino donde van a reposar
mentiras y verdades sin parar
cogidas todas juntas de la mano.
Soñar es ejercicio de villanos
pues sabes lo que ves todo es mentira,
se dice que es tu mente que delira,
soñamos que hoy aquí somos hermanos.
Lleva a cuestas la congoja
del que sabe que ha pecado,
y se encuentra resignado
mas del miedo no despoja.
Repasando cada hoja...
