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Liras
V
Voy a llorar sin prisa.
voy a llorar hasta olvidar el llanto
y lograr la sonrisa
sin cerrazón de espanto
que traspase mis huesos y mi canto.
©Sara de Ibáñez.
SE ELIGE
Diezmada, desangrada,
cortada en tantas partes
como sueños,
quiero,
no obstante,
ésta y no otra manera
de estar viva;
ésta y no otra manera de morir;
este sobresalto
y no más la habitual
duermevela.
©Ida Vitale.
Cuento
Se enamoró de Aquiles la Tortuga
y fingió huir de él para atraerlo.
Cuenta el cruel Zenón que esa tortuga
no perdió nunca la virginidad.
©Ulalume González de León.
Tu agonía
La tarde se moría y en el viento
la seda de tu voz era un piano,
y la condescendencia de tu mano
era apenas un suave desaliento.
©Horacio Quiroga
A mi espalda
El que fui vuelve llorando, y no hay manera
De aplacar su pena sola.
El que fui viene llorando: es sólo un niño
Que no puede con la tarde.
©Juan Cunha
Perdido estoy en campo de amapolas
entre un viejo solar desconocido
y un ancho mar tejido por las olas
ignorando saber que me he perdido.
Era agosto, verano, allí en la plaza,
yo era un niño jugando a la pelota
a solas con un sueño de melaza
que observa que se esfuma y que rebota...
©donaciano bueno.
Recuerdo aquella cita, fue en otoño,
tú andabas preguntándome quien era,
atónita, al oír no lo supiera
pues hube de inventar, como el bisoño
se encuentra en una espera.
Pido permiso a dios, quien nos hiciera,
he de olvidar aquí ponerle nombre,
aquel que en un mal día creó al hombre
y a mi madre feliz que me pariera.
Me miro y no conozco. Como extraño
me observo al despertar año tras año,
y sigo sin saber si vivo o muerto
he llegado a este punto tan incierto
de dudas tan relleno y desengaño.
Todavía te añoro, todavía,
todavía te espero y te deseo,
todavía en mis sueños aún te veo
cuando saco a pasear mi fantasía.
Aquí la vida pasa lentamente,
con lánguida sordina, y es tediosa,
sólo existe la calma y el presente
se alarga sin cesar eternamente
cual agua que resbala de una losa.
¿Cuántos días me quedan? dos, tres, cuatro,
quizás una semana, quizá un mes,
un año podrá ser, pueden ser tres
para aquí poner fin a este relato.
La chimenea está deshabitada,
no tiene corazón, no tiene leña,
la lumbre no aparece ya risueña
ni luce ya chispeante y colorada.
Que amar no es fácil. Amar, ¿a quién, a Dios?
quizás sea mejor amar al diablo
que encuentre en la pared o en un retablo,
o paso de puntillas por los dos
a expensas de sufrir un descalabro.
Partamos de la base de un supuesto,
que dios con su bondad me creó a mi,
mi madre trajo al mundo con lo puesto
y en esto yo un payaso es lo que fui.
Hoy he vuelto a sentarme en ese asiento
el mismo en que lo hacía cuando niño
y he visto reflejado su cariño,
pareciera que estaba muy contento
y hasta pude observar me hacía un guiño.
Cuando nacen las horas, al comenzar el alba,
cuando empieza el silencio despacito a rezar,
la luz se hace notar y el sol asoma su alma,
me asocio con la calma y empiezo a caminar.
