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Cada día que pasa es uno menos
o quizás uno más, según se mire.
No se puede alargar ni poner frenos,
nadie puede acercarle o que se estire.
¿Quién hizo el corazón, quién hace alarde
aireando sus más nobles sentimientos,
quién tiene en su poder los condimentos
que no haga que parezca que es cobarde?
No creo en los demás, bien que lo siento,
consciente de que existen excepciones,
que así se escriban rectos los renglones,
la broza se entremezcla con el viento
causando desazones.
Recuerda aquella tarde en que llovía
y andaba ensimismado en su ventana,
confiando que muy pronto pararía.
La lluvia en el cristal le repetía
quizás hoy pararé, quizás mañana.
Naturalmente yo también estoy en facebook
y sinceramente yo no sé por qué,
ni me interesa tener miles de 'amigos'
y tiempo no tengo que perder.
Al atardecer de un día
en que al sol nada le achanta
yo voy, carretera y manta,
silbando una melodía.
Quisiera ser de nuevo la jeringa
que el néctar del amor a ti te inyecta,
poema con que tu alma se conecta
haciendo a mi reclamo le distinga
y ver como mi virus se te infecta.
Cortarse la coleta. Ya hace tiempo
que él quiso recortarse la coleta
haciéndola sencilla, más discreta,
al ver que resultaba un contratiempo,
con una metralleta.
Sean malditos aquellos gobernantes
que ascienden al estrado haciendo astillas
y suelen observarte en sus mirillas
tratando cual muñecos figurantes
y escupen a rabiar con sus colillas.
No lo creo todavía
estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría
palpo gusto escucho y veo
tu rostro tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo
A veces mi país tiene estas cosas
cosas que a veces saltan a la vista
benditas, insolentes, caprichosas
de lo que vende con los ojos del artista
A ártico cielo y soles de Brasiles
bajo palio de heridos corazones,
a ociosa espuma y a fluviales sones
anda el Sagrado Corazón en lides.
