«Temas relacionados de afecto, simpatía y confianza que se establece entre personas que no son familia».
El tiempo firme siempre se pasea
siguiéndole al destino inexorable,
tratando de evitar que alguien le vea,
el viento anda metido en la pelea
a veces violento, otrora afable.
Estos versos los dedico a Margarita,
ese nombre que me suena tan bonito
como el agua que salpica en la chinita
para luego deslizarse despacito.
La Flor es de los Andes, se decía,
precioso lugar, ciudad sin techo,
de firme irregular algo maltrecho
y gente apabullante de alegría.
Ave fénix que al cielo aplaudiera,
lino, prado sembrado de estrellas,
caminante que has hecho el camino
disfrutando de las cosas bellas.
Empeñé mi cabeza ¡tantas veces!
en pos de la verdad, del sentimiento
jurando lealtad siempre con creces
para poco después decir lo siento.
Amigo, tu amistad a mi me enorgullece
cual río sin parar que llega al mar y crece,
o el vino que en la bota termina haciendo añejo
el afecto es más grande y nuestro amor más viejo.
Amigo, sé que existes pero no sé tu nombre,
yo nunca lo he sabido ni lo quise saber,
y es que por tus poemas sólo he podido ver
de alguna pincelada, tu nick o sobrenombre.
¿Sabes Johnny? Ayer me acordé de tí
Pensé, doctor, tú sabes el oficio,
conoces el amor y el sacrificio
y a los males del cuerpo meter mano.
Caro amigo del alma, caro amigo,
retornar ya al pasado no es posible.
De aquellos viejos tiempos, vino y rosas,
rehenes somos, cómplices y abrigo,
de sueños que en nuestra alma noble y libre
guardamos cual hazañas licenciosas.
Quiero saber, amigo, si así puedo llamarte,
si puedo tutearte pues que aún no te conozco,
sólo sé de tus versos donde admiro tu arte
y que disfruto contigo, aquí lo reconozco.
La vida, amigo mío, sin abrazos,
distinta, no es lo mismo, es otra cosa,
igual que sin perfume no es la rosa,
favores que hay se dan y son sablazos.
Tú, lector. que me sigues y asistes a mis cuitas,
sabes de lo que hablo, cuando me contradigo,
que en mis versos naufragas, indigente y mendigo,
y con tanta zozobra en el cieno tiritas.
Yo escribo aquí, y algunos me echáis flores,
lo que induce a pensar, soy un florero.
Agradecido estoy por los honores,
de su incienso me encuentro prisionero.
Se nos van. no sé por qué pero se van,
poco a poco, lentamente, suavemente,
en silencio y a hurtadillas, al tran tran,
imposible de parar, tarea ingente.
Si un día aquí, Yolanda, no te veo,
habrás de disculpar me ponga triste,
del día aquel dichoso en que me viste
tú ha sido un acicate en mi paseo.
Mis versos son el aire que respiro,
la sangre de mis venas, mi alimento,
la sed que de ansia sacia al ser sediento,
la rejilla por donde al mundo miro
y quedo yo contento.
Amigos míos todos los humanos,
permitir que hoy a todos diga amigos,
seáis, budistas, moros o cristianos,
blancos, negros, azules, bosquimanos
o ricos o mendigos.
Amigo suena bien, suena bonito,
palabra tan afable y con solera,
que inunda en el ambiente y pega un grito.
Amigo, ese vocablo, requisito
a nexo ser de un diálogo cualquiera,
precede a ese llamado, yo te invito,
amiga es lo contrario a forastera.
