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¿Alguien hay que conozca a Berni, el tío,
quien fuera Diputado por Canarias,
el mismo, el que garante de los parias,
luchara contra ricos con gran brío
colgado de las grándulas mamarias?
Que hoy el rio sin agua ya no es río
y hasta el puente muy triste se ha quedado,
sus afluentes, tu corazón y el mío,
sin consuelo, no saben qué ha pasado
¿por qué ando yo apenado y siento frío?.
Mentiras, más mentiras y mentiras,
señuelos, más señuelos y señuelos,
farsantes que tirando van anzuelos
buscando que te quemes en sus piras.
Yo soy muy bueno, yo abro mi casa
para el que es pobre, para el hambriento,
para el que llega, para el que pasa,
que me suplica con otro acento,
el que no paga o el que se atrasa.
Ayer viajé hasta el río, la corriente
silbando iba una alegre melodía,
habládome de amor pues me decía
que estaba enamorado de una fuente
que le correspondía.
Andaba el desdichado imaginando
si alguna vez le echaron un mal de ojo
logrando que naciera paticojo
pequeño, algo esmirriado y patizambo.
Solo tú y yo sabemos lo que algunos ignoran,
solo tú y yo libamos de los mismos secretos,
somos dos almas simples con sus dos esqueletos,
que aman, odian y gimen, que sonríen y lloran.
Desnudo de cintura para abajo,
a solas con sus miedos y su sombra,
rendido como humilde escarabajo,
pasando van recuerdos a destajo
vertidos a lo largo de la alfombra.
Un día ha de llegar en que ser libre
muy caro se cotice,
pues ya no será Dios el que bendice
supuesta magnitud con su calibre,
mas otro que en su criba lo tamice.
Hay veces, amigos míos,
que a esa hora de comprar
debiéramos descartar
los señuelos que hay baldíos.
Sólo tratan de llenar
Clamé al cielo y no me oyó
Líbrame de este calvario
¿Por qué no me escuchas, dios,
o de mi te has olvidado?
No tiene más razón el que más chilla
ni más rico es aquel que más consume,
y menos es mejor quien más presume
de esqueje, ser de palo tal astilla.
Sueño que bajo del cielo
recostado en una nube
que me desliza hacia el suelo
y de pronto, sin permiso, va y me sube.
Llamarlo poesía es una broma,
si aceptas no rimar es tu derecho,
sin métrica el poema está barbecho,
un plato a degustar que no hay quien coma.
Comprendo que yo soy un bicho raro
comprende hay muchas cosas que no entiendo,
la vida se me sigue resistiendo
y nadie a mi me ayuda. Pido amparo
y nada al fin me acaba convenciendo.
Qué pasa con los afectos,
los amores maternales,
los cariños a raudales
a los seres más dilectos.
Qué pasa, dime qué pasa...
Si un día por azar tú te encontraras
un gafe en tu camino,
por esas veleidades del destino
a un tipo de esa especie te toparas,
intenta simular que no reparas,
y evita se haga el dueño de tu sino.
Aquí estoy, en el cielo, sentado en una nube
por la mirilla el tiempo mirando al infinito.
Me siento bien al ver la misma baja y sube
en medio entre la tierra y el mismo Dios bendito.
