Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Quimérico, fingido, que no tiene realidad y consiste solo en la imaginación, relacionado con la fantasía».
La perfección no existe. Lo comprendo.
Si cuando nací el molde se rompió,
cuando otros de camino van, yo vengo
¿qué culpa tengo yo?
Disfruto al observar como en las ollas
el agua se consume lentamente,
y ver como ese fluído hace borgollas
fundiéndose en vapor en el ambiente.
Un niño hoy nació en Belén.
Los niños son inocentes,
ya seáis o no creyentes,
los peques traen el bien,
no saben mentir, no mienten.
Hola, abuelo, ¿cómo estás? ¿qué tal te fue en la jornada?
Me he figurado que ahí vas volando entre blancas nubes,
de las que bajas y subes bailando como si nada,
silbando por el camino con tu aspecto sibilino,
desde Zazuar a Quemada.
Con sus pétalos, su olor,
una flor,
esa cosa tan sencilla
que hizo dios ¡qué maravilla!
¡qué matices de color!
que al amor le deslumbra y aun más brilla.
La espiga permanece en mi retina,
lo mismo que el cedazo y la molienda,
las eras con el trillo y su contienda,
la blanca bendición que era la harina.
Si el cielo en vez de azul fuera amarillo
y el sol y las estrellas no brillaran,
los hombres que en la tierra aposentaran
habrían de morir. Es tan sencillo
que nunca habría aquí quienes dudaran.
Ando buscando un verso en que cupieran
doscientas mil ideas que le asaltan
a mi cerebro. Y mitigar supieran
las dudas que en mi mente se atragantan.
Yo admiro las altivas catedrales,
de los grandes artistas su figura,
las artes inclusive las marciales,
de escritores insignes su cultura.
Algunos hoy quisieran sin por qué,
a la infancia robarle la inocencia.
Pues que he de confesar, pido clemencia,
que una noche de Reyes yo me até
el dedo y una cuerda a la ventana...
Dormir me gusta a mi bajo la luna
gozando de tu amor al cielo raso
contando las estrellas una a una
libando del licor que hay en tu vaso.
¿Y qué es lo que ha pasado?
¿por qué si es infinito,
no se esmeró un poquito el querido dios bendito
para no hacer del mundo al actual desaguisado?
Imagínate, dulce, amada mía,
que un día me encaramo a tu jardín,
la flor que duerme, al verme, hace un mohín,
y empapo de placer y de alegría.
El día de mañana Dios dirá
que aquí lo que ahora cuenta es este instante,
si el viento a la montaña moverá,
la vaca en el establo parirá
lo mío es ir viviendo tan campante.
Sepa usted, señora mía,
que la cuestión que usted dice
no es de aquel que la bendice
ni fruto es de mente impía.
Pues no fue en la sacristía
donde se tramó la trama...
Soy escritor porque escribo
aunque no sea importante,
los hechos que aquí describo
los invento o los percibo
con mi mente delirante.
Quizás cuando me muera dirán que fui un poeta
que succioné en la teta de la musa Talía
y pensando en Erato guardarán mi libreta
o colgarán mi retrato en una sacristía.
Recuerdos de chulapo en los domingos
marchando a disfrutar de las verbenas,
ansiando ser capricho de las nenas,
y a veces con pesar yendo a los bingos
tratando de al amor curar las penas.
