«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Escúchenme. Yo tengo un libro escrito,
lo guardo en la fresquera de mi mente,
se encuentra refrescado, muy fresquito,
así sea por dentro muy corriente.
Para qué me sirves tú, amor, si ahora estoy triste,
me atenaza el futuro cercando cada día,
si abrir ventanas de par en par en mi alquería,
la luz que ilumina, el resplandor se me resiste.
Hoy he decidido construir bajo la almohada
un bonito castillo dedicado a nuestras vidas,
con sus ventanas, con sus matacanes y almenaras,
y pudor para vallar las entradas y salidas.
Y así será
si así lo quiere y así dios lo decide,
la verdad, la emoción, el sentimiento,
el dolor, la sonrisa, la lágrima, el lamento,
la salud, la alegría,
todo en cada momento...
¿Quién te inventó, bastón, amigo mío,
de plástico o madera, tan señero,
quisiera yo saber y mi sombrero
quitar para ensalzar tu señorío?.
Nacer, crecer y morir,
vivir sin ningún motivo
¿por qué existe algún ser vivo
que no me deja vivir
infrigiéndome un castigo?
Esa noche la tarde agonizaba
en las fauces voraces del sosiego
entre tanto la luna lo observaba,
yo andaba por allí como anda un ciego
y a mis dudas salida no encontraba.
Nacer es un evento misterioso,
nacer aquí o allá sin saber cuando,
por qué y aun para qué, quién esperando
se muestra, cauto, alegre o dadivoso
o triste, displicente o muy dichoso
o asume lo que llega protestando.
Al bravo Duero que por iberia fluye
hoy pretendo dedicar esta semblanza
junto al afluente de Burgos, el Alanza,
por donde avanza, va observando y huye.
Una mujer huraña, otrora silenciosa y otrora tan esquiva,
a veces liberando la saliva o crujiendo con intensa saña.
Sobre tu piel amarillenta sin descanso desliza una maraña,
magma de promiscuos seres que a las pupilas de tu mirar cautiva.
El señor Sánchez Gordillo,
un personaje muy pillo,
se ha pasado de listillo
asaltando el Mercadona
con sus doscientos secuaces,...
Alegre, vivaracho, pendenciero,
podríase decir que era un tunante,
un tipo por demás echao pa'lante
que igual era alabado por el clero
o que otros le acusaran de farsante.
Los hombres, esos seres pretenciosos
que vuelan como pájaros sin nidos,
los hombres, esos bichos presumidos
que creen que hizo Dios y son hermosos,
ciegos empedernidos;
Yo vengo de una tierra donde la mar no llega,
donde el sudor releva al baño del verano,
lugar en el que mirando de frente el sol nos ciega,
y resignada el agua dormita en el pantano.
Madre mía que estás en los cielos
rodeada de luz y colores,
hoy te quiero cantar mis amores
por tus tantos y santos desvelos..
El alma de la tierra se ha mostrado
por medio de un rugido,
preguntan y no saben por qué ha sido,
qué pudo suceder, qué le ha pasado
por qué con tanta rabia se ha enfadado...
Dios que existes, si existes dónde estás,
no vengas a embaucarme con misterios,
pretendas ocultarte en monasterios,
me adviertas con que viene Satanás,
o quieras seducir con magisterios.
¡Ay, ahora el tiempo ya para mi no existe!
si al horizonte miro y no descubro nada,
los proyectos ya dormitan en mi almohada
bajo suaves plumas de su mirada triste.
