«Reflexión o meditación, es el proceso que permite pensar detenidamente en algo con la finalidad de sacar conclusiones».
Muchacho, qué sería yo mirando
al sauce que se lleva la corriente,
sus olas en el agua irreverente
cuando dejan de andar. O acaso cuando
siente, o mas bien tal vez cuando presiente....
Escucho a Mozart por la noche y leo
a un tal Machado o a algún otro poeta,
hasta que llega el toque de corneta,
los ojos se me nublan y no veo.
Por qué debo dejarme seducir
por algo en que creyeron mis ancestos
siguiendo como lo hacen los cabestros,
debiendo de engañar o de mentir
sin nada que pensar ni que decir
mas que él es de los nuestros.
A veces cuando leo me pregunto
si entiendo todo aquello que yo leo
si el arte presto está en mi camafeo
es lo que a mi más gusta. Y aquí punto.
Hace frío. Amanece. El sol no asoma,
metido como está en su madriguera.
La escarcha, es esa nieve mañanera,
que alumbra la neblina tras la loma.
Presiento que el futuro se me hizo hoy ya presente
y que el tiempo pasado no puede ya volver,
de vino y rosas los días me acabo de beber
ahora están disfrazados de música indecente.
Me ahogo
y es que en sentido literal no puedo
seguir anclado en esta tesitura,
preciso despojarme de amargura,
echando todo el lastre al mar, el miedo,
y con dios dialogando codo a codo.
¿Quienes somos nosotros los humanos?
Carátulas de un video inconsistente
en que el protagonista, un indigente
berrea haciendo gestos con las manos.
Como flor que nació sin saber cómo
entre un cardo, un pedrusco y un jaral
escoltada a ambos lados por igual,
y Damocles mirando hacia su lomo;...
A mi me reconocerán por lo que escribo
puesto que acostumbro a expresar mis sentimientos
impertinentes y enfrentado a que los vientos
tranquilos soplen o amenacen con derribos.
Yo aquí a veces quisiera renunciar
a la patria del pueblo en el que vivo,
aun a fuer de tener que ser mendigo
de un permiso en algún otro lugar.
Escúchame maldad, tu indiferencia
no podrá doblegar mi pensamiento
ni aunque añadas bondad al sentimiento
y justifiques de dolor su ausencia.
En la piel tengo un remiendo
avejentado y sin brillo
igual que ese cigarrillo
que apagado está durmiendo.
Y aunque de blanco se viste
no se ocultan sus andanzas,
ha bailado en muchas danzas
y nunca aparenta triste.
He visto a Dios nacer en una esquina
de un viejo cementerio junto a un nicho,
estaba acurrucado como un bicho
en medio de aquel campo, de esa ruina.
Amigo, el sol ya no es lo que parece,
la luna falta está de sentimientos,
lo que dicen sucede, no acontece,
¡despìerta de una vez de tantos cuentos!
Hoy citaré a las cosas por su nombre:
y al pan, pan llamaré y al vino vino,
pues me da igual, me importa a mí un comino
que alguien me lo reproche o que se asombre.
Se me hizo tarde, hoy ya se me hizo tarde.
El tiempo pasa aquí sin darse cuenta.
Que amaine no espera la tormenta,
no tiene compasión, es vil, cobarde.
Él es un solitario empedernido,
un tipo que no aguanta la corriente,
que vino para estar siempre presente
y en medio del camino se ha dormido
y acaba de indigente.
