A CUESTAS CON LAS EXCUSAS (Mi poema) María Domínguez del Castillo (Mi poeta sugerido)
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| MI POEMA…de medio pelo |
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Suponga que es usted un tarambana, Suponga, que esto es harto suponer, Que excusas, tú bien sabes son excusas |
MI POETA SUGERIDO:
María Domínguez del Castillo
Una muestra de sus poemas
ANTIPOÉTICA PARA EL SIGLO XXI
Lo que prosiguió a la caída
finisecular
fue una tierra llena de cadáveres de plantas
una cama de hojas secas que empezaban a quebrarse bajo los dedos
las semillas de ambos sexos el abono más hermoso
Pero el terrible temor
de que los ojos del mundo habían contemplado ya
todas las especies
de que los labios del mundo habían sentido
el aroma de todas las flores
Y la terrible certeza
de que los padres del siglo habían creado ya
con las hojas de los muertos
las flores nuevas.
(Inédito)
TEXTURAS Y EL SILENCIO
Y el amor por las texturas, por las
texturas del viaje,
del trayecto,
la textura de los campos,
los campos verdes,
los olivos,
la tierra seca,
las piedras que se deshacen, el polvo, el árido sur.
El óxido de las vallas vendando los cementerios,
la fugacidad de las nubes,
las curvas de las nubes empujadas por la luz.
La intangibilidad del vuelo de las palomas,
del vuelo geométrico de las aves,
las hojas redondas y las afiladas
y el cabello de un anciano que pasea entre los olivos,
y la nieve que agoniza, aún, en las cumbres templadas
o las alas de un avión que desgarra el cielo.
Dime, y las texturas, quién las llama
quién las llama, quién
las nombra,
quién es capaz de evocarlas.
(NADIE NADIE NADIE)
Y las texturas, quién.
Las texturas pertenecen al mundo del silencio.
(Presente y el mar, 2017)
Ha de colocarse un pie precisamente frente al otro
obedecer escrupulosamente a la política de las líneas
conformarse con la luz de las farolas soportar la sombra del acero
entre los canales
por donde escapa el aire,
de un espacio a otro,
buscando unos pulmones
Viento te cortas en las
esquinas
en cada ventana en cada
ángulo de cristal
Han de aplicarse tres gotas de colirio en cada ojo
retirarse cuidadosamente el polvo la ceniza
cada cinco minutos
Dónde está la cal de las paredes
La fuente el adoquín el azahar
El rayo herido por la torre
Shard of Glass qué hiciste del rayo lo ocultaste con tus luces
En los márgenes del río muere una rata
cada vez que aterriza un turista.
Sol dorado cubierto de andamios Big Ben órbita letal
First a warning llama al hombre then the hour irrevocable
se acumula en la ribera un manillar de bicicleta condones colillas jeringas usadas
En Trafalgar Square se han lanzado las naranjas amargas contra los semáforos
Ahora indican Alerta Alerta Alerta un charco en el suelo no es sueño la vida
Una ardilla aplastada contra el asfalto tirita de frío las palomas
tienen muñones en las patas de tanto tropezar con los alambres y los cristales rotos
El río abre la boca y dice voy a dejar de ser y dice
lo dijo Stephen Hawkins hace no sé cuánto hace
el hombre blanco con su enjambre alzará los pies separará sus manos de la tierra
pisará otra tierra
que llenará también de manillares condones colillas jeringas usadas
pisará otra tierra
A través de su ojo que gira y gira
Londres no verá la resurrección de las mariposas disecadas
de los ojos amarillos de las vacas
En el lado del sol y del mar
el barrio de azahar y jacaranda
dormirá bajo las aguas.
(Inédito)
DE LA TIERRA
Hoy las sirenas han amanecido chillando
con no sé qué insectos en la garganta
con no sé qué serpientes en el cuello
con no sé qué escorpiones en los ojos
y la aspereza de un café demasiado fuerte
pero con sus cabellos cortados.
Hoy las ventanas han amanecido de nuevo
sin un mar
que nos calme y nos alivie de la prematura consciencia
con que fuimos bautizados unos pocos
de que nada es y nada vale y nada
(de que nadie es y nadie vive y nadie)
sin un mar
que nos cante y nos recite dulcemente, sereno,
las palabras atroces del tiempo.
Las aguas de los bajantes
extienden como una plaga
sus toses por la pared.
Nadie pintó las puertas con sangre de cordero.
Nadie.
(Sin un mar)
Si hay (algo),
hay un centenar de antenas
invocadas hacia el cielo, sujetando
los alientos de las fábricas
hay varios enjambres de viviendas
en que nadie vive. Habitaciones
en que nadie habita. Cuartos
cuarteados que cuartean
nuestras voces, nuestros días.
Pero existe también un jardín
vallado, donde el asfalto
va tiñendo de negro
las flores nuevas.
ÚLTIMO TREN DESDE LONDRES
La espera del tren bajo los suelos de Londres
hay un reloj que olvida el ciclo de las horas
que marca en rojo la cifra precisa antes del próximo tren
Bajo los suelos de Londres
existe un
gusano que surca que busca en lo oscuro
la carne indigesto alimento las canas los huesos las uñas
gusano bulímico reclama la carne su único
fin medio inicio motivo en la tierra
Caribdis de cable y acero vomitas los miembros los cuerpos
ensamblados de tal forma falda corbata maleta
mano ahuecada vacía desechos biológicos de las estaciones
En este tiempo extraño en que transcurren
los cuerpos
quietos en la sucesión geográfica
efímera quietud siempre constante dinamismo de pies quietos
