Soy un hombre que está solo, arrebujado,
con sus almas, con sus sueños, con su ombligo,
que no sabe si está muerto o está aún vivo,
como rama que es del árbol desgajado
y al que intento conocer mas no consigo.
El Guayas es ese río sin igual
que desde su malecón mira y asombra
a esa ciudad de belleza universal,
Guayaquil, donde el sol cuece en la sombra.
¿Hay algo más odiosa que la muerte,
esa dama que trunca nuestras vidas,
a veces sin remedio doloridas
por los crueles maltratos de la suerte?
Osado, él está aquí retando al dios
que vino a diseñarle su camino
¿cual es esa razón por la que él vino?
ahora, una explicación os pide a vos.
Perdóname, Señor, si yo he pecado,
pues lo único que yo hice fue pensar,
si no tuve intención de molestar,
solo intenté expresar lo que he pensado.
La conocí en un bar una noche sin luna
después que la fortuna me enviara a pasear,
desnudo, sin lugar, sin esperanza alguna,
calmé mi desconsuelo en ese oscuro bar.
Sucede que estoy cuerdo y no estoy cuerdo,
que creo que estoy loco de remate,
que si un día lo estuve hoy no me acuerdo,
que si hablo siempre digo un disparate.
¡Qué pasada de legumbre,
revoltosas las lentejas,
a fuego lento en la lumbre,
mejor jóvenes que viejas!
Yo me aflijo hoy pensando que la muerte
a mi me ha de llegar sin mas remedio,
que el cuerpo ahora vivo, se irá inerte,
llevado en ataúd al cementerio.
A mi nadie me entiende,
soy igual que aquel ser
que debiera haber muerto antes de nacer
para acceder directamente al limbo.
¿soy celta o soy wikingo?
no lo podré saber....
Mañana, cuando no puedan
encontrarse nuestros ojos
porque abrirlos lo impidieran
ya la niebla o los abrojos..
Ayer me preguntaba de tanto me pregunto
por qué razón si hablaba nadie me contestaba,
por qué a mi padre amaba y él ahora está difunto,
por qué soñé que un sueño soñando me abrasaba.
María se llamaba. Era muy bella.
Tan bella que la Virgen parecía.
Radiante a más rabiar, hasta ese día
en que alguien le inquirió si era doncella,
y quiso descubrir, dejando huella,
lo mucho que del cante ella sabía.
Pájaro volador de extensas alas
en cuyo vientre esconde los secretos,
artefacto sin alma, mis respetos
a ese viento que besas y resbalas.
Yo sé muy bien que tú me reconoces
aunque intentes aparentar no hacerlo,
poco importa tengamos nuestros roces
los afectos no saben de estraperlo.
Yo quisiera saber por qué la vida
nace, crece, se reproduce y muere
sin poder retornar a la partida
tantas veces como uno lo quisiere.
El mal existe, sí, yo lo conozco,
se cruza por mi lado cada día,
entre rezos, está en la sacristía
y en tugurios de alto y bajo costo.
Ignoro si ese afán de publicar
de aquellos que se salen de la norma
se debe a que se quieran lamentar,
peor, a se precisen perdonar,
no encuentren excusarse de otra forma.
Mi cerebro es un libro que yo he escrito
despacio y sin hacer nada de ruido.
Experiencia es la letra, que he vivido,
cada texto, ecuación, un nuevo hito.
¿De qué sirven los dioses si en Nepal
las tripas de la tierra hoy se han abierto
trocando a este país en cenagal
con un futuro incierto?
Los dioses, decidme, ¿dónde están..
Es triste, mas preciso, hay que decirlo,
que en estas sociedades avanzadas
mujeres hay que son apaleadas
teniendo a un mal marido que sufrirlo.
