Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
El agua de la fuente de mi aldea
es dulce como lo es la mar salada,
suspira si presiente una mirada,
-que en una sola imagen se recrea-,
cuidando al sonreír nadie la vea
y sepan que se encuentra enamorada.
A su sombra el resentido va incordiando
cual si fuera que la culpa ella tuviera,
no comprende que el que espera desespera,
ni pregunta y se responde así hasta cuando,
por qué fue que todo aquello sucediera.
Cambiar una opinión no es de chaqueta,
cambiarla por dinero es ordinario,
cambiarla por amor es temerario,
mejor pegarte un tiro en la bragueta
pudiendo así evitar ese calvario.
No sé, puede ser, quizás, seguramente,
llegará un día, se nublarán mis ojos,
como la hierba se esconde en los rastrojos,
entre el pelo se agazapan los piojos
o se secan las ideas en la mente.
Estaba Dios sentado en su tronera
pensando y vigilante,
si el hombre nunca andaba hacia adelante
buscando una razón a esa manera,
la forma de cambiarlo en ese instante.
Allí, cerca de un valle en que el sueño habita
rodeado de un paisaje placentero,
donde el río canta, el pájaro recita
poemas de amor. E incluso que el romero
perfuma con su olor. Y el agua es bendita
En ese tan lindo e idílico lugar
vivía una flor. Era una jovencita,
-se me atraganta el oxígeno al hablar-
la más hermosa mujer del mundo entero.
Hoy ha vuelto a su hogar junto a la playa
después de larga ausencia,
todo seguía igual. La efervescencia
de las olas marcábanle la raya,
le hablaban de inocencia.
Pensaste que allí nacer daba derecho
a vivir y trabajar en esa tierra
pero nunca contemplaste que la guerra
te dejara mal herido y aun maltrecho.
Hoy se cayó un avión al mar, me han dicho,
con doscientos y pico pasajeros,
todos los que viajaban, extranjeros,
posible del azar fuera un capricho.
¡malditos agoreros!
Pongamos que has nacido en Senegal,
en Cuba o en la China comunista,
en Suiza, en un país capitalista,
y todo te parece a ti normal.
Corral triste de un pueblo castellano
en el que un nicho gris espera abierto,
un campo de sarcófagos sediento,
a expensas del error de un cirujano,
que habrá de fracasar un día incierto.
Por favor, no me insistas, no estoy loco,
suplico no hurgues más en mi cerebro
ni lances a traición ningún requiebro
no intentes otra vez comerme el coco.
Prometo no alzar la voz, no rebelarme
y no decir la verdad aunque me duela,
no azuzar a mi caballo con la espuela
y callarme aunque pretendan humillarme.
Nosotros, ángeles que un día fuimos,
de un mundo muy cercano al paraíso,
buscando allí volar sin previo aviso,
castillos que en el aire construimos,
a solas, sin permiso.
La noche es otro día que está a oscuras,
las luces se han fundido,
preguntas y no saben por qué ha sido,
si corres ten a mano las suturas,
mejor no les preguntes a los curas,
te roban la cartera en un descuido.
Hoy encontré en mi cartera
la partida de bautismo
¡qué vieja me pareciera,
tan rancia la puñetera.
para tanto silogismo!
El día aquel en que nació la luna
el cielo dormitaba, estaba oscuro,
las meigas recitaban un conjuro,
ni un atisbo de luz. Y es que hubo un muro
que ciego, se postraba ante su cuna.
Tú, que jugaste a la loto
y en un triste desvarío
lágrimas fueron al río
entre penas y alboroto;
que nunca quisiste ver
lo que saltaba a la vista,
que nunca fuiste un artista
en las cosas del querer.
Espigado y enjuto de talla alta,
botarate, autista y algo asceta,
que arribó a la senectud como poeta,
de burda calidad, que a vista salta.
A qué seguir sintiendo esta congoja
la misma que hace un nudo en la garganta,
que mira hacia adelante y se atraganta,
presenta a la alegría como coja,
o cierra hasta los ojos y se achanta.
Al ciego de la calle de la Mina
que va con su bastón mirando al suelo,
que excusas no le sirven de consuelo,
y acaba tropezando en una esquina.
